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FORO’ Libros Del Cielo
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Staff
Moderadora:
Annabelle
Traductoras:
Annabelle
Andreani
Mery
Pixie
Panchys
♥...Luisa...♥
AnnaissJ
purpleliem
Vero
LizC
Mary Ann♥
rominita2503
munieca
Correctoras:
Melii
Maia8
Phedre
Mery
Mali..♥
LuciiTamy
Deydra Ann
★MoNt$3★
Vericity
Lectura Final
Mery St. Clair
SofiaGodiva
Diseño:
HannaMarl
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Sinopsis
lla es casi invisible en la Escuela Willing, y eso le parece bien.
Tiene a sus amigos —El fabuloso Frankie y su dulce cohorte,
Sadie. Tiene su arte —y su ídolo, el no apreciado pintor del
siglo diecinueve, Edward Willing. Sin embargo, es difícil ser
nadie y tener un enamoramiento con el chico más popular de la
escuela: Alex Bainbridge. Especialmente, cuando él es tu tutor de
francés y las lecciones han comenzado ha convertirse en, bien,
ciertamente algo más interesante de lo que el francés jamás ha sido
antes. ¿Pero la chica invisible realmente puede terminar teniendo un y
vivieron felices para siempre con el chico dorado, cuando nadie ni
siquiera sabe que están saliendo? ¿Y será Ella esa chica?
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Una mirada
Traducido por Annabelle
Corregido por Melii
ira, Alex. Es bastante simple. No quiero hacer esto; tú
definitivamente no quieres hacerlo. Así que…
No había notado que lentamente doblaba sus rodillas hasta
que su barbilla apareció en mi línea de visión, seguida del
resto de su cara. Ya no reía. Parecía bastante serio.
—Ella. Sí quiero hacer esto, en serio. Ayudarte, si me lo permites. —
Suspiró de nuevo. Me encontraba completamente obsesionada con sus ojos.
Son de una combinación, muy guay, entre verde y bronce—. No sé lo que
sucede, peor es extraño, y no debería serlo. Soy un chico decente.
—Por supuesto que lo eres. —Suspiré. Y cedí. Aparentemente, mis
defensas Fillites no tenían ningún valor cuando se trataba de este espécimen
en particular, no importaba que él no pareciese decidirse en si yo valía la
pena o no.
Verdad: Sí, soy así de ingenua.
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El Comienzo
Traducido por Annabelle
Corregido por Melii
erdad (según Edward Willing): Las personas que confían en la
primera vista son, o tontos o ilusos.
Verdad (según Ella Marino): Me enamoré de Edward Willing la
primera vez que lo vi.
Fue en el tercer día, en primer año, me encontraba un poco perdida
en la biblioteca de la escuela, buscando un baño que no estuviese lleno de
chicas revisando su labial.
Tercer Día. Ya era claro que estaría utilizando baños secundarios al
menos por lo próximos tres años, hasta ser una estudiante de último año y
tener confianza. Hasta ahora no conocía a nadie, y era demasiado tímida
par hablar con alguien. Así que basto esa primera mirada a Edward, con su
pálido cabello que lucía como si acabase de pasar una mano por él, su
camisa blanca manchada de pintura, una media sonrisa que era
ligeramente perversa, y estuve enganchada.
Dado que el, “Hola, soy Ella. Pareces alguien con quien me gustaría
pasar el resto de mi vida,” sería totalmente loco, opté por sentarme en
silencio a mirarlo. Hasta que la campana sonó y tuve que correr a la clase de
Francés, olvidando completamente mis ganas de hacer pis.
Edward Willing. Una vez que supe su nombre, lo demás fue fácil.
Después de todo, vivimos en la época de la información. Wikipedia, Iphones,
redes 4G, investigaciones que puedes hacer a miles de millas. El resultado fue
que en cada momento posible durante los siguientes dos años, podía
sentarme en la biblioteca a solo seis metros de distancia, sin decir una
palabra, y conocer mucho de él. De todos modos, fue lo suficiente para
convencerme completamente de que El Amor a Primera Vista no era un
fraude.
Es bastante simple. Edward coincidía con cuatro partes y media de mi
lista de Si Mi Príncipe, De Hecho, Apareciera Algún Día, Sería Genial si
Pudiese Reunir Estos Cinco Criterios:
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1. Que se interese por el arte. Para mí es el carboncillo. Para Edward,
pintura al óleo y bronce. Eso es casi lo mismo. Labios bonitos + artista =
príncipe de Ella.
2. Que no le tema al amor. Él escribió, “El Amor es uno de las dos cosas
por las que vale la pena morir. Todavía no he decidido la segunda.”
3. Que diga la verdad. “¿Cómo puedo creer en lo que las demás
personas dicen cuando yo les miento?”
4. Sexy. ¿Por qué no? Puedo soñar.
5. Arriesgado. Que escale montañas, salte de acantilados, desafíe a los
padres. Él, no yo. Le tengo pavor a una serie de cosas, incluyendo las alturas,
los convertibles, polillas, y a esos comediantes que todos adoran, que se
paran en el escenario y le gritan insultos a la audiencia.
5a. Arriesgado lo suficiente para darme una oportunidad.
Por supuesto, ese Nro. 5 era importante. Y el problema. No importa
cuanto lo adorase, no importa cuán linda pareja quizás hubiésemos sido,
nunca, nunca iba a ocurrir. Para ser justa con Edward, no es como si le
hubieran dado la oportunidad de conocerme. No soy estúpida. Sé que hay
algunas verdades básicas cuando se trata de los chicos y yo.
Verdad: Debes hablar con un chico—hablar de verdad, si quieres que
él vea más allá del hecho de que no eres hermosa.
Verdad: No soy hermosa. Ni muy conversadora.
Verdad: Tampoco estoy segura que toda la cosa detrás del “no ser
hermosa” sea muy atractiva.
Y una verdad dolorosa, escrita en las piedras sobre este chico.
Verdad: Edward Willing murió en 1916.
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El Libro
Traducido por Annabelle
Corregido por Melii
ensarías que el almuerzo en Willing sería diferente al de otras
secundarias. Que todos serían bienvenidos en cualquier mesa.
Unidos por el conocimiento de que nosotros, en Willing, somos la
Élite, Los Escogidos, los mejores en todos los ámbitos.
Umm. No. Por supuesto que no. El instituto es el instituto, a pesar de
cuánto cueste o cuantos chicos pertenezcan a la clase alta. Y en ningún
otro lado las clases sociales son tan evidentes como el comedor (los de
primer y segundo año al medio día; los más avanzados a la una). Ya que, por
supuesto, Willing no tiene una cafetería, o si quiera un salón de almuerzo. Era
un comedor, completo con mesas de roble y paredes con ventanales, que
se encuentran cubiertas con placas desde 1869, el año en que Edith Willing
Castor (la tía de Edward) fundó la escuela para “preparar a las jovencitas
más finas de Filadelfia para el matrimonio, el liderazgo, y para servir al
mundo.” De verdad. Hasta los sesenta, el eslogan de la escuela era “Ella es
una chica Willing1.”
Casi 150 años, tres primeras damas, y un abogado general —sin
mencionar la llegada de los chicos— después, los miembros femeninos del
cuerpo de estudiantes todavía son llamadas Chicas Willing. Pensarías que
alguien de los setenta se opondría a esto y lo cambiaría. Pero Willing
sobrevivió los setenta de dos siglos distintos. Probablemente, todavía nos
seguirán llamando Chicas Willing en el 2075. Es una escuela que cree en
tradiciones, a pesar de cuán ridículas sean esas tradiciones muchas veces.
Como mi almuerzo debajo de la placa que me dice que por tres años
seguidos, 1948-1950, Gertrude Wharton fue la Chica Willing del Año. Y la que
rememora 1919, cuando a ocho chicas se les fue otorgado el premio de
Servicio Willing a los Soldados de la Guerra Mundial. De verdad.
Aparentemente, hay una placa en la pared de la ventana para la
Contribución Willing a la Naturaleza. Honestamente, no sé si eso es una
contribución orgánica o monetaria, con todas esas familias ricas de Filadelfia
1 La traducción de Willing sería capaz o dispuesta.
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repartiendo su dinero como fertilizante sobre los terrenos verdes. Frankie dice
que el primer nombre en la placa es Edna Moore Willing. No estoy segura de
creerle.
No muy lejos hay una por la Contribución Willing hacia las Artes. En la
placa definitivamente se lee Willing, Moore; Frankie dice que muy bien le
vendría un Marino para darle sabor a las cosas.
Mayormente, desconozco lo que está escrito en las placas en medio
de las ventanas. Nunca he caminado por esas mesas, sin si quiera mencionar
comer allí. Así es como funciona.
De la mesa 1 hasta la 4, cerca de los grandes ventanales con vista
hacia el jardín: Los Fillites.
El termino surgió hace unos años en una revista, usado por un
periodista y alumno de Willing en un artículo titulado “La Corte Suprema: La
Realeza Joven de Filadelfia.” De verdad. Los Fillites (Fil-Elites) son millonarios,
arreglados y brillantes, y se mantienen juntos. Como el caviar. Son el
producto de genes impecables, ortodoncia perfecta, y sushi semanal. La
mayoría de los Fillites son deportistas; algunos cerebritos. Dos o tres tienen
beca. Todos son un poco deslumbrantes.
De la mesa 5 hasta la 8, a una hilera de las ventanas, a mitad del
salón: Las abejas.
Menos adinerados y hermosos que los Fillites, pero todavía queridos por
la escuela debido a su alegre utilidad. Los editores del periódico y el anuario,
los líderes en la obra de Shakespeare, los organizadores de los tours de
estudiantes y los encargados de recoger fondos. Una vez un Chico Abeja,
siempre un Chico Abeja, pero las chicas ocasionalmente se superan por
tener buenas citas. La Srta. Edith probablemente lo aprobaría.
De la mesa 9 hasta la 11, esquina al oeste: Las estrellas.
Extra inteligentes, extra talentosos, completamente despreocupados
por la moda, la cultura popular, o la movilidad social. Atletas de las
matemáticas, del salón de música, equipo de debate. Absorben a las
personas del último nivel, probando que el compromiso a la actividad es
sincero y completo. Ama a los atletas matemáticos o vete. No hay
intermedio.
De la mesa 12 hasta la 13, llegando a las puertas de la cocina: Los
invisibles.
Willing no puede tener rechazados. Eso se vería muy mal en una
escuela orgullosa de sí misma por su excelencia social y académica.
Cualquiera que necesite estar solo —O tiene un visible problema de drogas,
o pircings— desaparecen silenciosamente entre semestres. Aquellos que van
a rehabilitación a veces regresan.
Los otros no. Dejando el último nivel para aquellos chicos que escriben
obsesivamente
fan fiction de El Señor de los Anillos, los que no tiene
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suficiente dinero para tratar acné crónico en la piel, aquellos que no brillan ni
encaja en ningún otro lugar.
Así que como siempre, Sadie, Frankie y yo nos encontrábamos en la
mesa 12, debajo de Gertrude. Por haber llegado tarde, me tocó el asiento
muerto, aquel que es golpeado cada vez que un miembro del personal de
la cocina sale por las puertas batientes. Escurrí mi silla por tercera vez desde
que me senté, quedando con el borde de la mesa enterrado firmemente
debajo de mis costillas. Es lo suficientemente difícil respirar en esta silla, sin
mencionar el comer.
—Entonces, ¿Qué vas a hacer con él? —susurró Sadie.
El libro de historia Europea se encontraba sobre la mesa, frente a mí,
con Winston Churchill ceñudo mirando hacia el techo. Él no era lindo. Alex
Bainbridge, sí. El libro era suyo, con su nombre escrito en letras nítidas y
acentuadas en la segunda portada. No como en el Sagrado Corazón,
donde cada año esperas que te hereden un libro si rastros de queso de pizza
en medio de las páginas, los estudiantes de Willing compran sus propios
libros. Luego, escriben dentro de ellos.
Yo no puedo hacer eso. Las monjas del Sagrado Corazón todavía me
asustan, a dos años y dos kilómetros de distancia. El nombre escrito en tinta
negra dentro de mi libro de historia es Erin Costantini. Nunca conocí a Erin
Constantini. Se graduó en Willing antes de yo llegara, dejando sus libros
usados, algunos de los cuales obtuve como parte de mi beca, y una placa
cerca de la mesa 5. Había ganado dos años seguidos el premio de
Deportividad Willing.
El libro de Alex era nuevo, por supuesto, y lleno de marcas que no
tenían nada que ver con la historia Europea. Había una nube de texto al
lado de Napoleón. Stalin se preguntaba si le dieron por error un laxante.
Había un número de teléfono encima del pecho de María Antonieta. Sin
nombre.
Me preguntaba si Amanda Alstead sabía del número de teléfono.
Amanda, la reina de los Fillites para el rey Alex. Me preguntaba si era el
número de Amanda Alstead.
—¿Ella? —Sadie me dio un codazo. Había un botón gigante en el
codo de su suéter gris. No abrochaba nada. A su mamá le gustaba
desarmar alta costura japonesa. Decía que veía el modelo en “Vogue”. En
Sadie, costuras rústicas y bolsillos al revés decían “Esquizofrenia” —. ¿El libro?
—Se lo entregará. —Frankie inspeccionó su hamburguesa e hizo una
mueca. Era del mismo color que el suéter de Sadie—. Es simple.
Solo que no lo era, y Sadie lo sabía.
—Tal vez, simplemente, deberías dejarlo frente a su casillero. O en la
oficina —sugirió—. Ellos se lo harán llegar.
Ya había terminado su almuerzo empacado (apio y ciruelas fuera de
temporada provenientes de Australia) hace diez minutos, y ahora mordía las
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puntas de su cabello, haciendo que un mechón se alisara y oscureciera.
Cuando dejó de hacerlo, el rulo volvió de nuevo a su masa de rizos castaños
ligeramente enredados. Cada cuatro semanas, su madre la lleva con
Alphonse (cuyo talento extremo en productos para el cuidado del cabello le
brinda un innecesario segundo nombre) para tratamientos termales de
acondicionamiento. Sadie regresa luciendo como si hubiese sido engrasada.
Ni Frankie ni yo decimos nada, y a los pocos días después vuelve a la
normalidad.
Sadie pertenece a los niños ricos. Lo que significa que debería ser
capaz de caminar hasta Alex Bainbridge, tenderle su libro y hacer un
comentario sobre lo que es ser americano en Paris. Ella ha ido muchas veces.
También conoce a Alex de básicamente toda la vida.
Una vez creyó haberlo golpeado con un palito de pan cuando
estaban en la guardería de Society Hill. No está segura, ambos dejaron la
guardería para empezar el jardín de infancia en Madison, así que el
incidente del pan debió haber sido hace al menos unos doce años. No cree
que se hayan dirigido la palabra desde entonces.
—Oh, por amor a Dios. —Frankie rodó los ojos debajo de su sombrero
verde de copa baja. El color combinaba perfectamente con la marca
VINCE pegada al bolsillo de su camisa de bolos. Para Frankie todo debe ser
elegante y clásico—. Dame el libro. Se lo lanzaré.
Frankie es de temer. También conversa sobre el arte postmoderno y
regularmente me dice que me ama. También miente descaradamente, pero
solo a las personas que no le importan, como al profesor de educación física.
—¿Bádminton? —Jadeó una vez al comienzo de nuestra amistad, cuando yo
asumí que había encontrado un compañero de educación física—. ¿Y
arriesgar esta nariz?
Es una buena nariz. Y un muy, muy buen rostro. La mamá de Frankie es
coreana; su papá es un viejo modelo de Bryn Mawr. La teoría de él es que su
papá también es gay. —¿Cuatro años con una chica asiática corriente que,
sin ofenderla, luce como un lindo chico asiático? Luego, puff, ¿se marcha
para criar cabras en California? Por favor.
Extendió la mano para tomar el libro. Lo aparté. Puede que hasta lo
haya abrazado un poco.
Frankie gruñó. —No. No, no, no, no, no. ¡No tu también! ¿Hay alguna
chica en esta escuela que no sienta algo por Alex Bainbridge?
Miró hacia Sadie, quien se encogió de hombros y ofreció: —Es lindo.
—Es un Neanderthal.
Frankie había entrado un poco antes al sistema solar de los Fillites.
Había hecho séptimo y octavo grado en Madison, entrando justo en el
momento en que los chicos comenzaban a flexionar sus músculos y a notar
qué zapatos era comprados en rebajas.
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Él me lo había explicado en primer año, cuando milagrosamente
había conseguido unos pantalones de algodón D&G (ayuda tener una
cintura de setenta y tres centímetros) y comentó que esa prenda hace
mucho dejó de tener sus mejores días. —¿Gaysiático? ¿Pobre? ¿Un metro y
nada? Podría también tener “sumérjanme-en-el-retrete” tatuado en la
frente.
Lo sumergieron.
—Sé justo. —Todo en Sadie es ser justa y de mente abierta. Ella insiste
que se debe a que es Libra. Yo lo acredito a los diez años de servir como el
bate que sus padres usan para golpearse mutuamente—. En realidad, Alex
nunca te metió en un retrete. Fueron sus amigos.
—Oh, excelente defensa, abogada. Caso cerrado.
—El enojo no te sienta bien. —Le informó.
—Tampoco lo hace el pis —discutió.
Entendía completamente que algo como eso sería difícil de superar,
incluso luego de un par de años. Las cosas malas no se olvidan, incluso
cuando terminan. O al menos se vuelve menos obvias. Podría ser el hecho
que Frankie haya crecido dieciocho centímetros en dos años el motivo por el
cual las burlas terminaron.
O que los chicos Fillites hayan madurado un poco. Lo más probable
era debido a los rumores de que el hermano de Frankie, Daniel, se había
unido a una pandilla asiática. Como sea —Él no lo había olvidado.
—Ah, el grupo de fans de Bainbridge. Pensaba mejor de ti, Fiorella. —
Frankie no se guardaba ningún comentario para si mismo. Normalmente,
admiraba eso desesperadamente. Esta vez me molestaba—. De verdad, lo
hacía.
¿Por qué? Soy una simple humana. E invisible. En parte porque todavía
no he superado mucho ese metro y nada. Alex era treinta centímetros más
alto que yo, con cabello bronce que se elevaba al frente y una boca que se
curva en las esquinas, incluso cuando no se encontrara sonriendo.
—Es mejor que su obsesión con un hombre muerto —dijo Sadie
gentilmente.
—No mucho —Fue la respuesta quejosa de Frankie.
Probablemente tenga razón. Puedo sentarme felizmente debajo del
retrato de Edward en la biblioteca, puedo escudriñar la web buscando
subastas que contengan sus pinturas, puedo leer y releer sus cartas y las
pocas biografías sobre él, y nadie lo notaría. Este año incluso rendirá frutos:
busco información para mis honores en el proyecto de historia del arte.
Además, Edward era real. Todo lo que escribió y dijo era real, verdadero. No
como Fitzwilliam Darcy, que por muy digno de babas que pueda ser, en
realidad solamente era Jane Austen en pantalones. Y mira como muchas
mujeres sueñan con casarse con él. De hecho, sé de dos chicas de la mesa
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13 que hacen contribuciones regulares a una página en línea de fans de
Darcy. En el almuerzo suelen leer en voz alta de allí. No está mal.
En cuanto a Alex… bueno, él está vivo. Podría estirar la mano y tocarlo
casi todos los días desde Septiembre hasta Mayo. En realidad, podría invitarlo
al cine o por pizza, o a Marino’s, donde mi nonna le haría el calamari y mi
hermano tendría que servírnoslo en una mesa de enfrente. Pero no lo haría.
Más bien, no podría. El motivo era su asiento cerca de la ventana. El motivo
era Amanda Alstead, y el lacrosse, y el hecho de que probablemente no
coma calamares. Sé que lo más cerca que estaré de Edward Willing será un
retrato y una tesis con honores. Por supuesto que sé eso. En cuanto a
acariciar a Alex con mi pie debajo de una mesa con manteles rojos…
Verdad: Para mí, es más fácil aceptar lo imposible que lamentar lo
improbable.
Probablemente,
debí dejar el libro donde lo encontré, medio
escondido debajo de la estatua de Samuel Windsor Willing, el abuelo de
Edith (el uniforme revolucionario de guerra es erróneo; un pequeño cálculo
nos dice que solo tenía nueve en 1776, pero los Willing nunca habían estado
cortos en ego). Yo venía saliendo del baño de chicas del corredor Este, lo
que hace que me pregunte si los baños escolares tendrán algún significado
importante en mi vida. Deseo que no sea muy probable. Definitivamente, no
paso mucho tiempo en ellos. Incluso en Willing, huelen a agua sucia y a ese
jabón industrial rosa que no sale de los dispensadores, sin importar cuantas
veces le des al botón. Además, no soy una chica de espejos. Tengo a Frankie
y a Sadie para que me digan si tengo lechuga en mis dientes. No uso brillo
labial que deba retocarme. Ni tengo nada que necesite Visine2.
De igual manera, algunas veces salgo del cubículo o subo la mirada
cuando lavo mis manos y capto mi reflejo: una pequeña, y sobresaltada
persona detrás de una cortina de cabello oscuro que retira rápidamente la
mirada, como avergonzada de haber sido sorprendida mirando fijamente.
Esta vez, pude haber usado el baño que se encontraba cerca de la
clase
de
matemáticas.
Es
decir,
no
tengo
que
hacer
pis
tan
desesperadamente. Pero Amanda y su grupo normalmente van al baño
cerca del salón de matemáticas, justo antes de mi clase. Ya que la única
palabra que me ha dirigido desde primer año fue: —¡Ewwwwww! —Tiene
sentido evitarla.
Más allá de eso, es la Semana de Declamación (antes conocida como
“Oratoria”) de chicas en Willing, lo cual significa que debemos memorizar
aterradores poemas largos y recitarlos en frente de nuestra clase. La
declamación tiene una pretenciosa y bizarra importancia en Willing. Como si
todos nuestros éxitos futuros dependiesen de ser capaces de recordar que el
amor es como un roja, roja rosa. El objetivo de la semana era Robert Frost3. Lo
que significa que en los últimos días la escuela ha estado invadida de chicas
2 Marca de gotas refrescantes para los ojos producida por Johnson & Johnson.
3 Poeta estadounidense. (1874-1963)
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nerviosas recitando: “El Camino No Elegido”. Es el poema que las Fillites y
Chicas Abejas eligen. Se han estado entrenando mutuamente toda la
semana, llenando los pasillos y baños con ritmos que dudo que fueran lo que
Frost pretendía.
Durante las semanas de Declamación, en Willing vivimos una vida
como mezclando hip-hop cristiano y un musical de Broadway. Todos
caminan por allí, recitando palabras desconocidas y pasadas de moda. Los
pasillos se llenan de impresiones de poemas doblados en las esquinas.
Brincamos un poco al caminar, como ponis corriendo: bah-dum, bah-dum,
bah-dum, bah-dum. E interminables coletas rebotan por los pasillos.
—Dos caminos divergieron en un bosque y yo,
Yo tome el que menos se utilizaba…
Bah-dum, bah-dum, bah-dum, bah-dum…
Así que quise usar un baño tranquilo. Al salir, mi mirada se dirigió hacia
mis zapatos, y allí vi el libro. Se encontraba cerca de los pies de Cornelius,
con algunas hojas salidas de las páginas dobladas. Me incliné y lo recogí. Y
eso, como diría Robert Frost, marcó toda la diferencia.
Desde la mesa 12, tenía una gran vista de la mesa 2. Alex siempre se
sienta allí (La mesa 1 solamente es para los Fillites de último año)
normalmente en el mismo asiento, con la espalda hacia el salón, viendo por
la ventana. Es el asiento de un chico guay. Dice:
Sé que no lanzaras cosas a mi cabeza porque no te atreverías.
Al igual que hacer muecas y gestos groseros con las manos.
No me preocupa perderme nada que pueda estar ocurriendo en la
habitación.
No me importa si notaste lo que llevo puesto, o que mi cabello está
perfecto hoy.
Adentro nada es más interesante de lo que se encuentra afuera, lejos
de la escuela.
Excepto, obviamente, Amanda Alstead, pero ella siempre se sienta
con medio cuerpo al lado de Alex y la otra mitad encima de él, para que él
pueda verla muy bien.
Hoy, estaba sentada de lado en su silla, como siempre. Podía ver parte
de la habitación (esa parte era la mesa 1, en realidad), casi todo el salón
podía ver su atuendo, su perfil, y el hecho de que sus piernas colgaban de su
regazo. Lo que yo podía ver de él era el perfecto triángulo de su espalda en
un Lacoste verde y el pálido borde de las entradas de su cabello, la línea
que dividía lo último de su bronceado veraniego y su corte de octubre.
—Hola, Alex. —Compuse las palabras en mi cabeza—. Tengo tu libro…
Estaría yo allí de pie, sosteniendo su libro.
—Pensé que quizás querrías esto de vuelta.
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Nop. Sonaba como si lo hubiese robado, lo que sería bizarro, o que él
me lo hubiese dado, lo cual sería ridículo.
—Oye, esto estaba en el piso del pasillo de arriba, y me imaginé que
quizás no supieras donde lo dejaste.
La verdad siempre es buena.
Él estaría perplejo por un segundo (probablemente no tendría idea
que se le había caído; historia Europea era en el primer período), luego
sonreiría agradecido, con sus ojos avellana brillando en las esquinas, y esa
boca curvándose en esa manera tan increíblemente linda.
—Guau. ¡Gracias, Ella! Ni siquiera sabía que se me había caído.
¿Ven?
Y yo se lo entregaría —y si nuestros dedos se rozaban, no me quejaría—
y diría—: Vi las cosas adentro. De verdad son…
—Ella. —Sadie me codeó de nuevo con su botón—. ¿Vienes?
—¿Umm?
—¿Dónde te encontrabas? Oh, sí… —Siguió mi mirada un poco
desenfocada y asintió. Del otro lado, Frankie resopló. Ella le dio un codazo.
No había botón en su otra manga—. ¿Quieres practicar antes de clases?
Digo, sé que no debes hacerlo; está impreso en tu cerebro. Pero hay una
línea al final que simplemente no me sale. ¿Ella?
Mientras miraba, Amanda deslizó sus piernas del regazo de Alex y se
levantó. Mis propias piernas se sintieron un poco débiles mientras hacía lo
mismo. —Te veo en clase —dije rápidamente, dejando a Sadie recordando
que en “La Pared Enmendada” la línea era: Mantenemos la pared entre
nosotros al irnos. Es mi poema favorito de Frost. Sin ritmos de poni, ni rimas. Se
trata sobre las paredes.
Caminé entre las mesas, arreglándome el cabello sobre mis hombros
mientras iba. Alex se encontraba todavía sentado cuando lo alcancé.
—Hola. Esto estaba en el pasillo del piso de arriba…
Me quede de pie detrás de su silla. Completamente helada.
Pude haberme quedado allí por un largo rato si él no se hubiese
apartado de la mesa para levantarse. La silla me golpeó primero en el
estómago, luego en las rodillas. Creo que hice un sonido. Solté el libro.
—Oh. Oh, demonios. ¡Lo siento mucho! —Alex apartó la silla del
camino y se inclinó un poco. Tenía que hacerlo para poder ver mi rostro—.
¿Te encuentras bien?
Logré asentir.
—De verdad. Debí haberte dado muy fuerte. ¿Estás segura que te
encuentras bien?
—Sí, bien —susurré.
