So You Think You Know Me

227 Pages·2008·4.07 MB·English

by  Weaver

S
o You Think You ‘You never really understand a person until you S
consider things from his point of view … until you
Know Me? o
climb into his skin and walk around in it.’

Y
Harper Lee, To Kill a Mocking Bird (1960) o
u

T

As a local hard case, author Allan Weaver took no prisoners. Neither does he in this h
compelling work in which he tells of a life of violent episodes and chaotic early life. i
n
Teachers, social workers and ‘authority figures’ never tried ‘to get to know him’ – to unearth
k
the clues and triggers and discover what his offending was all about. A natural rebel and a
radical, it is hardly surprising that by ignoring the real Allan Weaver this led to an escalation Y
of his violent activities, tensions between family and friends and dubious associates. o
u
So You Think You Know Me? is packed with contradictions: the Allan Weaver involved in

mayhem and aggression is not the one telling the story from inside his own head: an K
often vulnerable, sensitive, articulate, unquestionably loyal and even-handed individual; n
mistaken, misguided and foolish perhaps – but largely trapped by an escalating need to
o
live up to his ‘tough guy’ reputation.
w

That there can be any tidy ending to this graphic true-life account of approved school,
M
assessment centres, care homes, borstal and Glasgow’s notorious Barlinnie Prison is quite
remarkable – yet Allan Weaver survived to obtain a degree from Strathclyde University e
and to work on the inside of the Criminal Justice System with young people who, like he ?
was, are in trouble with the law. The punches that he now throws are directed towards the

shortcomings of a system which he believes is failing to do all that it could to turn them
away from crime and anti-social behaviour – as he explains in this heartfelt autobiography. AllAn WeAver

A
S
l
la o You Think You

n
A must for anyone involved with

young offenders, especially those of a W
Know Me?
violent disposition
e
a
v
e
r
Foreword Mike Nellis and Fergus McNeill
W
A
T
E
R
S
I
D
WATERSIDE PRESS E WATERSIDE PRESS
P
R
E
S
S

So You Think You 
Know Me?

Allan Weaver
ii So You Think You Know Me?
So You Think You Know Me? 

Published 2008 by 
WATERSIDE PRESS LTD 
Sherfield Gables 
Sherfield on Loddon 
Hook 
Hampshire RG27 0JG 

Telephone [phone] Low cost landline calls 0845 2300 733 
E‐mail [email protected] 
Online catalogue www.WatersidePress.co.uk 

ISBN‐10: 190438045X 
ISBN‐13: 9781904380450 

Copyright © 2008 This work is the copyright of Allan Weaver. All intellectual 
property and associated rights are hereby asserted and reserved by the author in 
compliance with UK and international law. No part of this book may be copied, 
reproduced, stored in any retrieval system or transmitted in any form or by any 
means, including in hard copy or via the internet, without the prior written 
permission of the publishers to whom all such rights have been assigned. 

The Foreword is the copyright of Mike Nellis and Fergus McNeill (2008). 

Cataloguing‐In‐Publication Data A catalogue record for this book can be 
obtained from the British Library. 

Cover design © 2008 Wate rside Press Ltd. 
Front cover photograph © Tom Gibson Photography. Rear cover photograph 
shows Allan Weaver with his sons, Paul (22) and Allan (21). 

North American distributor International Specialised Book Services (ISBS), 920 
NE 58th Ave, Suite 300, Portland, Oregon, 97213‐3786, USA 
Telephone [phone] Fax [phone] [email protected] www.isbs.com
Allan Weaver iii

So You Think You 
Know Me?

Allan Weaver
iv So You Think You Know Me?
About the author 

Allan Weaver was born and raised in the Ayrshire town of Saltcoats. He began 
offending at the age of 12 and subsequently spent more than a decade steeped in 
an  offending  lifestyle.  This  culminated  in  years  of  detention  in  various 
reformatory and penal institutions. After ‘returning to school’ at the age of 31 
and successfully obtaining the necessary higher qualifications, he attended the 
University of Strathclyde where he was awarded his Diploma in Social Work. He 
has been employed as a criminal justice social worker for the past 13 years and 
has been a team leader for the past five, during which time he also completed an 
MSc in Criminal Justice and obtained a Practice Award in Advanced Criminal 
Justice Studies. He has also supported a number of social work students through 
their practice placements. So You Think You Know Me? is his first book. 

The authors of the Foreword 

Mike Nellis is Professor of Criminal and Community Justice in the Glasgow 
School of Social Work, University of Strathclyde. He is a former social worker 
with young offenders, trained at the London School of Economics in 1977/8 and 
between 1990‐2003 was closely involved in the training of probation officers at 
the University of Birmingham. He was awarded his Ph.D by the Institute of 
Criminology, University of Cambridge in 1991. He has written extensively on the 
changing nature of the probation service, the promotion of community penalties, 
the significance of electronic monitoring and the cultural politics of penal reform 
(including the educational use of prison movies and the autobiographies of 
offenders). His most recent book (edited with Eric Chui) was Moving Probation 
Forward (Longmans, 2003) and he is currently editing a book, with Belgian 
colleagues, on electronic m onitoring around the world. 

Fergus McNeill worked for several years in residential drug rehabilitation and 
as a criminal justice social worker before taking up a lecturing post at the 
University of Glasgow in 1998. Since then his teaching, research and writing 
have  examined  crime  and  criminal  justice  issues  including  sentencing, 
community penalties, resettlement of prisoners and youth justice. He is a regular 
contributor to public debates and has acted as both witness and expert adviser to 
committees of the Scottish Parliament on these issues. Latterly, his work has 
focused on how practice with offenders is changing and how it should change in 
the light of research evidence about desistance from crime. Reducing Reoffending, 
his first book, co‐authored with Bill Whyte was published by Willan in 2007.
Allan Weaver v
CONTENTS 

About the author iv 
Foreword vii 
Acknowledgements xiv 
Dedication xv 
Publisher’s note xvi 

Chapter 

 1 An Education of Sorts—Uncle Jimmy Helps 17 

 2 First Offence to Hangman’s Noose 23 

 3 Maw, Madness, Mayhem and Me 31 

 4 Painting Lesson, Screaming Colours of my Heart 40 

 5 Fearful to Feared: Violence Equals Respect 48 

 6 Sent Down—So Much for Jimmy Boyle! 53 

 7 Rage to Ritalin—Who is the System For? 61 

 8 A Sad Twist to the Beautiful Game 68 

 9 Does Anyone Have Boundaries? 74 

10 A Night at the Theatre (the Hospital Variety) 83 

11 On the Rampage—Living Up to ‘Type’ 91 

12 Juvenile Chain Gang to Barlinnie Prison 98
vi So You Think You Know Me?
13 Dark Days, Rainy Nights: More Living Hell 108 

14 High Maintenance Lifestyle and Reputation 117 

15 Out of Control or Just Plain Indifferent? 124 

16 The Best Interests of the Child 130 

17 Wilful Deviance: Road Map for Borstal 138 

18 Reformative Aims, Brutal Regime 145 

19 Alternative Reality: Strangeways/Strange Days 152 

20 Sins of the Children Visited On the Parents 160 

21 Blood and Violence Within Prison Walls 164 

22 Lone Wolf Surprised by His Reflection 170 

23 Crossroads but no Signpost 177 

24 Meeting My Beautiful Boy 184 

25 Back to Barlinnie—Barricades Not Required 188 

26 More than One of Everybody 195 

27 Know Me Better Now? 202 

Epilogue 211
Allan Weaver vii
Foreword 

Mike Nellis and Fergus McNeill 

Glasgow School of Social Work 

Academics  like  us  long  ago  learned  to  take  good  offender 
autobiographies seriously; by dint of their obvious ‘human interest ‘ they 
tend to get the attention of the public in a way that our books don’t, no 
matter how similar our concerns. Clifford Shaw, a social worker turned 
criminologist in 1920s Chicago famously persuaded a young thief he 
knew to write out his life story and the resulting account, The Jackroller 
(Shaw 1930), remains a classic to this day, still culled for insights into 
criminal behaviour and lessons for criminal justice, though surrounded 
on the bookshelves by many more recent examples from around the 
world. In Britain there is a long history of ex‐prisoner autobiographies 
making serious—if all too often short‐lived—contributions to debate on 
penal reform and the rehabilitation of offenders. This one will be no 
exception,  and  its  influence  deserves  to  last.  The  genre  of  offender 
autobiography has been somewhat degraded in recent years by a certain 
type of ‘true crime‘ book in which maybe‐former gangsters recycle and 
celebrate  their  former  misdeeds  as  entertainment  for  impressionable 
young  men.  The  newer  genre  of  ‘painful  lives‘—usually  stories  of 
abusive childhoods, som e of which propel their victims into crime, ‘care‘ 
and  imprisonment—is  often  touching  and  less  exploitive  of  public 
gullibility, but can veer towards the mawkish. In some shops at least So 
You Think You Know Me? will suffer the indignity of being marketed as 
‘true  crime‘,  but  actually  it  restores  one’s  confidence  in  what  good 
offender  autobiographies  can  achieve—and  what  social  work  can 
achieve—and it could just as easily, and more intelligently, be shelved 
under social science, criminology or even Scottish literature. 
Scotland—and Glasgow in particular—has produced more than its 
fair share of offender autobiographies. Jimmy Boyle and Hugh Collins 
come to mind, but they are not the only ones. Allan Weaver’s story is 
mostly set in Saltcoats, a small town 30 miles west of Glasgow on the 
Ayrshire coast, but in its wry and evocative depiction of truancy, of early 
rebellion  against  authority,  of  peer  pressure  to  be  a  ‘hard  man‘,  of
viii So You Think You Know Me?
drinking,  constant  thieving  and  fighting,  of  the  failings  of  the  care 
system and of the inevitable, criminality‐confirming imprisonments, it 
has  recognisable  affinities  with  the  offender  autobiographies  that 
preceded it. The reason is simple—though we are talking about different 
generations, the lives and prospects of the men who wrote them barely 
changed. A culture was handed down. Allan even writes at one point 
that as a teenager ‘Jimmy Boyle was my hero and I wanted to be like 
him‘—a simultaneously dismal and exhilarating thing for a boy when 
you look back upon it, but an aspiration in which Allan would not have 
been alone. 
Glasgow’s  apparent  flair  for  producing  offender autobiographies 
constitutes a literary legacy about which—despite the various writers’ 
emphases on overcoming adversity—respectable elements in the city are 
understandably ambivalent, often embarrassed and sometimes angry, 
fearing the effect on municipal reputations. It is a commonplace of the 
genre for writers to point out that given the circumstances they were 
born into, their lives up to early adulthood, and sometimes beyond that, 
could hardly have been different. Conservatively‐inclined commentators 
almost always baulk at this, insisting that there is always choice, that not 
everyone who grew up in violent families or gang‐ridden schemes went 
to the bad themselves, not realising that while this is true, it is these 
exceptions who need special explanations, not the many who became 
hard and cruel because this is what survival and status‐seeking amidst 
poverty and disadvantage demanded of them.  
The steel and stone of HM Prison Barlinnie figures prominently in 
parts of So Think You Know Me?, as it has in so many Scottish offender 
narratives, but the first  Glasgow connection here comes in the form of 
Allan Weaver’s father, a violent man who beat his wife and traumatised 
his children, instilling the resentments in which his son’s rage festered, 
flourished and eventually became a core ingredient of his identity. But 
Weaver senior was himself the son of a violent, slum‐born man, and, 
without  education,  no  more  able  to  free  himself  from  tradition  or 
imagine himself to be different than Allan himself initially was. Writing 
of  the  era  when  Allan’s  father  was  a  boy,  with  an  uneasy  mix  of 
sympathy  and  despair,  socialist  Edwin  Muir  (1935)  had  famously 
lamented the milieu in which such viciousness arose:  

These people are [not] a special class outside the bounds of humanity, but 
merely ... ordinary men and women in a hopeless position, who have been 
placed there by the operation of a process over which they have no control.