Table Of ContentPARKER kocht den Filmboß ab
Roman von Max Marek
»Dieses Benehmen einer Lady gegenüber entspricht nicht der feinen englischen
Art«, bemerkte Josuah Parker und deutete mit der Spitze seines Universal-
Regenschirmes durchs geöffnete Fenster auf die Fahrbahn. Mike Rander, der
sich nach dem Duschen gerade wieder angezogen hatte, hielt im Umbinden
seiner Krawatte inne und beugte sich hinaus. Der Anwalt versuchte mit seinem
Blick der Richtung zu folgen, in die Parkers Schirm wies.
Was sich am hellen Tag auf der Straße ereignete, weckte mehr als nur
beiläufiges Interesse.
Auf der anderen Seite der Fahrbahn parkte ein schwarzer, eleganter Bentley. In
diesen Wagen zerrten zwei Männer eine attraktive Blondine, die sich verzweifelt
gegen dieses erzwungene Einsteigen wehrte. »Parker, wir müssen was tun«, rief
Rander. »Haben wir keine Waffe, um diesem Karren die Reifen zu entlüften,
damit wir ihn aufhalten? Wir müssen sofort die Polizei rufen.«
»Sir, mit Verlaub zu sagen, gibt es zu Punkt eins Ihrer Einwendung das
Problem, daß wir gegenwärtig über keine Waffe verfügen, und zu Punkt zwei
erweist sich als weitere Schwierigkeit, daß meine Wenigkeit mit
außerordentlichem Bedauern bereits vor Minuten festgestellt hat, über ein
funktionierendes Telefon nicht verfügen zu können. Es ist leider gestört, Sir.«
Randers Stöhnen wehte an Parkers Ohren vorbei. Unten fuhr inzwischen der
Bentley ziemlich schnell davon.
Die Hauptpersonen:
Mister Fabian: Er ist der Filmboß mit dem direkten Draht zur Unterwelt.
Mister Finch: Rechte Hand Fabians und »Hirn« des mächtigsten Gangsters in
London.
Sheila: Die reizende Tochter Lady Annabells und Lord Winstons gerät in
Fabians Krallen.
Buddy Wolfe: Äußerlich ein Grizzlybär, sonst aber Parker treu ergeben.
Josuah Parker, Agatha Simpson, Mike Rander und Kathy Porter: Das
interessante Detektiv-Quartett macht wieder Schlagzeilen.
Rander griff trotzdem zum Telefon; aber die Leitung war tot. Dann stürmte er
zur Tür.
»Ich werde woanders telefonieren. Ich habe mir das Kennzeichen gemerkt,
Parker.« Er hatte die Tür schon halb geöffnet, da sagte der Butler in seiner
unnachahmlichen Ruhe und Gelassenheit: »Das ist nicht erforderlich, Sir, wenn
ich mir diese Bemerkung erlauben darf. Abgesehen davon, daß meine Wenigkeit
auch das Kennzeichen registriert hat, bin ich vermessen genug, mit Verlaub
sagen zu dürfen, daß mir der Besitzer des Wagens und die junge Lady durchaus
bekannt sind.«
Mike Rander zog die Tür wieder zu, lehnte sich mit dem Rücken dagegen und
blickte Parker perplex an. »Sie kennen…«
Der Butler nickte. »Die von der Natur mit außerordentlicher Attraktivität
beschenkte junge Dame ist Miß Sheila, die Tochter von Lady Agathas Freundin
Lady Annabell und ihrem Gatten, dem, Lord Winston. Und bei dem Besitzer des
Bentley handelt es sich um einen Mister Fabian, der Filme produziert mit – ich
bin vermessen genug, das zu sagen – höchst unterschiedlichem Erfolg.«
»Mann, Parker, aber wir müssen doch was tun.«
Der Butler wirkte unbeeindruckt. »Wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf,
Sir, kann ich dem nur zustimmen. Ich habe mir indessen die Freiheit genommen,
bereits diesbezügliche Überlegungen anzustellen.«
Rander holte tief Atem, wie er es immer tat, wenn er rasche Antworten
erwartete. »Und was für Überlegungen sind das?« fragte er in unverhüllter
Ungeduld.
»Dieser Mister Fabian hat im Fond des Wagens gesessen. Er ist kein –
verzeihen Sie, Sir, daß ich es aussprechen muß – seriöser Filmproduzent. Er
dreht sogenannte Pornofilme, Sir. Wenn ich nicht fehl in der Annahme gehe,
wird Mister Fabian in absehbarer Zeit wieder in seine Villa in Westend
zurückkehren. Mein Vorschlag würde also in diese Richtung gehen, Sir.«
»Donnerwetter, Parker, nun wollen wir aber endlich zu Stuhle kommen.
Nehmen wir Ihren Wagen oder meinen?«
»Meinen, wenn ich gütigst vorschlagen dürfte.«
»Sie dürfen. Beeilen wir uns.«
Minuten später waren sie auf dem Weg durch die City. Trotz lebhaften
Verkehrs hatte Butler Parker genug Gelegenheit, Besitzer PS-starker Karossen
vor Neid erblassen zu lassen, wenn das hochbeinige Monstrum, dem man von
außen die aufgemotzte Maschine nicht ansah, an der Kreuzung bei grün losröhrte
und abstob, als wollte Parkers Wagen wie ein Jet abheben.
Sie brauchten logischerweise deshalb auch nur die halbe übliche Zeit bis zur
piekfeinen Wohngegend mit den Nobelhütten der Oberen Zehntausend.
Eine dieser im viktorianischen Stil erbauten Prachtherbergen war das Anwesen
dieses ominösen Mr. Fabian. Der Bentley stand direkt in der Einfahrt. Im
schmalen Vorgarten kündeten verblühte Forsythien vom nahen Sommer.
Ein bescheidenes Messingschild am Tor verriet, daß hier nicht nur jemand mit
viel Geld wohnte, sondern sich auch noch die Filmstudios »Pythia« befanden.
Zu ihnen wies an der Tür der Villa ein weiteres Schild. Die Studios befanden
sich offenbar im hinteren Teil des Anwesens.
Zu Randers Überraschung begab sich der Butler mit ruhigem Schritt
geradewegs an der Pforte vorbei zum hinteren Anbau.
Aber er kam zunächst nicht sehr weit, denn zwei Gestalten preschten um die
hintere Ecke, Burschen wie Kleiderschränke und angetan mit blauen Overalls,
auf denen groß und breit »Pythia-Films« geschrieben stand.
Daß beide Typen handfeste, massive Holzknüppel in der Hand hielten, könnte
Zufall sein. Für Parker jedoch war es das ganz und gar nicht. Dennoch schritt er
auf die Kerle so selbstverständlich zu, als wären es zwei Blumenmädchen und
nicht zwei seltsame Zeitgenossen mit Gesichtern, die glatt eine Schulklasse mit
ihrer Lehrerin in panische Flucht schlugen.
»Heh, Mann, was wollen Sie hier?« fragte der eine Mann, dessen Stoppelhaar
auf dem Schädel an einen kürzlich verlebten Zwangsaufenthalt in Dartmoor
erinnerte.
»Guten Tag, Gentlemen«, grüßte Parker mit vollendeter Höflichkeit und lüftete
seine Melone. »Meine Wenigkeit wünscht mit Mister Fabian zu sprechen.«
»Der ist nicht zu sprechen. Verzieh dich!« fauchte der andere, der ein Gesicht
hatte, als hätte er durchgehende Rinderherden zu stoppen versucht. In seiner
ramponierten Visage glänzten zwei Schweinsaugen, die Parker geradezu lustvoll
fixierten. Der Mann schien zu überlegen, ob er den Butler gleich durch die Luft
werfen sollte, oder ob man besser auf den anderen achten müßte, der recht
durchtrainiert wirkte. Womit er Rander meinte.
Daß beide nun auf Rander mehr achteten als auf Parker, sollte sich als recht
kurzsichtig erweisen. Aber noch wußten sie das beide nicht, zumal Parker immer
noch ausgewählt freundlich fragte: »Darf man sich erkundigen, wann Mister
Fabian die Güte hatte, uns vorzulassen?«
»Spinnst du, Spaßvogel?«
Die beiden sahen sich an, grinsten, lachten frei heraus und schauten wieder auf
Parker, der scheinbar ein harmloses Gesicht machte. Doch dann wandten sie sich
Rander zu, der weder freundlich noch harmlos wirkte. Von ihm, dachten die
beiden, kommt sicher noch Ärger.
»Nun gut, wenn Sie es so zu sagen belieben«, erklärte Parker. »Es würde sicher
auch gar nicht in ihrem Sinn sein, wenn ich ein Gespräch mit Mister Fabian
führen könnte?«
»Haha!« lachte der Glatzkopf. »Nun aber Schluß. Macht, daß ihr wegkommt!
Los, sonst gibt es was über den Kürbis.« Er hob seinen Stock zum Schlag.
In diesem Moment drang der schrille Schrei einer Frau aus dem Anbau nach
draußen… und dann der verzweifelte Ruf: »Hilfe! Hilfe!«
Der Glatzkopf sah das als eine Art Signal an, um nicht mehr bei der Vorrede zu
bleiben. Er holte noch weiter aus und wollte zuschlagen.
Es blieb indessen bei der Absicht. Die Spitze von Parkers UniversalSchirm traf
ihn wie ein Schwert unter der Gürtellinie, worauf er mit einem Schrei nach vorn
klappte.
Bevor der Mann mit dem zerhackten Gesicht etwas tun konnte, zuckte die
Schirmspitze noch mal vor. Diesmal landete sie direkt hinter dem linken Ohr des
Glatzkopfes, was ungefähr der Wirkung eines K.O.-Schlages auf die Kinnspitze
gleichkam. Der Glatzkopf schlug der Länge nach hin und blieb reglos liegen.
Keine Sekunde zu früh, denn nun legte der andere los. Er riß einen
kurzläufigen Revolver aus dem Hosenbund.
Im selben Augenblick zischte ihm der mit Preßluft abgeschossene Pfeil aus
dem Rohr des Schirmes entgegen. Kaum fürs Auge zu verfolgen, flog die bunte
Feder mit der mit Betäubungsgift versehenen Stahlspitze durch die Luft und traf
den Typ unterm Hals an der optimalen Stelle.
Das Betäubungsgift wirkte in einer Sekunde. Der Kerl brachte den Revolver
nicht mal in Anschlag, da wurden ihm die Knie butterweich, und er sank mit
einer sanften Drehung zu Boden, die einer Schwanensee-Primadonna zur Ehre
gereicht hätte.
Rander stürmte an Parker vorbei zur Tür des Anbaus, während der Butler zur
Sicherheit auch den zweiten mit der Glatze noch leicht betäubte, was gut
zwanzig Minuten vorhalten würde.
Wieder gellte der schrille Schrei nach draußen.
Aber da war auch Josuah Parker schon im Anbau und warf einen Blick in die
Runde. Es war eine Art Halle mit Kulissen, Scheinwerfern und einer
Filmkamera. Im hinteren Teil befand sich eine Art Glaskasten, der innen als
Büro eingerichtet war.
Drinnen befanden sich zwei Personen, sonst war niemand weit und breit zu
erkennen.
Die eine Person war ein bildhübsches Mädchen, das sich verzweifelt gegen die
Zudringlichkeit eines Mannes wehrte, in dem Parker unschwer Mr. Fabian
erkannte.
Der Filmproduzent war ein Mann in den sogenannten besten Jahren. Sein gutes
Leben hatte ihn gerundet wie ein Stück Hefe den Teig. Feist und gierig zugleich
umklammerte er mit seinen großen Händen die gegen ihn zierlich wirkende
Blondine.
Ihre Bluse war zerrissen, der Reißverschluß ihres schlichten, aber ein wenig
kurz geratenen Rockes war gelöst. Ihre Beine konnten diesen kurzen Rock
übrigens gut vertragen. Sie noch mehr zu verbergen, wäre geradezu sündhaft
gewesen, so hübsch waren sie.
Mike Rander jagte durch die Halle und war schon an der Tür, da schoß
plötzlich von rechts ein riesiges braunes Wesen zwischen den Filmaufbauten
hervor und prallte so heftig gegen den Anwalt, daß er zur Seite geworfen wurde
und zu Boden stürzte.
Ohne jede Hast und wohl überlegt hatte Butler Parker die Situation sofort
erfaßt und zielte mit der Schirmspitze, als der Hund – denn um einen solchen
handelte es sich – mit einem Satz auf den am Boden liegenden Rander springen
wollte, um ihm an die Gurgel zu gehen.
Ein bunter Blasrohrpfeil traf den Hund direkt am Widerrist.
Indessen hatte Fabian die Blondine bis zu einer Couch gedrängt und wollte sie
gerade darauf werfen, als draußen der Hund neben Rander zusammenbrach.
Aber auch Mike Rander lag reglos.
Der Butler lief zu ihm, etwas mehr als gemessen, und sah, daß Rander mit dem
Hinterkopf gegen ein Eisenrohr gestürzt war, sich aber bereits wieder zu regen
begann.
Die in Bedrängnis geratene blonde Frau nannte sich Sheila und war die Tochter
von Lady Annabell und Lord Winston.
Fabian hatte im Eifer des Gefechtes und berauscht von der Nähe einer so
hübschen Frau noch gar nicht mitbekommen, was draußen lief. Doch als Butler
Parker die Tür öffnete, ging dem dicken Filmboß ein Licht auf.
Er hatte sich gerade über Sheila beugen wollen, die ihn entsetzt anstarrte, als
Parker eintrat, die Schirmspitze auf ihn richtete und ihn mit einer in ganz Merry
Old England einmaligen Stimme sagte: »Ich wünsche den Herrschaften einen
wunderschönen Tag. Eine Störung liegt keineswegs im Bereich meiner
Absicht.«
*
Fabians Gesicht verschwamm wie ein in Wasser getauchtes Tuch. Seine Augen
erinnerten den Butler an einen Corridastier im Anblick des Toreros.
Rotunterlaufen starrten sie Parker an, der mit unnachahmlichem Lächeln dastand
und seinen Universal-Regenschirm mit der Spitze auf Fabian gerichtet hielt. Der
Filmemacher ahnte nichts von den Möglichkeiten dieses Schirmes, auch nichts
von dem Waterloo, das sein irischer Wolfshund und die beiden Aufpasser
draußen schon hinter sich hatten.
Mr. Fabian fragte sich nur, wie dieser Clown von einem Menschen in sein
Allerheiligstes eingedrungen war. Seine Wut richtete sich auch gar nicht so auf
den Mann im schwarzen Covercoat, den er nicht für voll nahm, sondern auf
seine Helfer.
»Sie Idiot, scheren Sie sich zum Kuckuck, wer hat Sie reingelassen?«
Parkers Miene nahm einen gleichmütigen Ausdruck an. Ohne überhaupt nur
andeutungsweise diese Frage zu beantworten, sagte er: »O Miß Sheila! Ich hatte
ja schon mal die Ehre und das Vergnügen, Sie zu sehen. Darf ich annehmen, daß
Sie möglicherweise beschlossen haben, dieses Haus zu verlassen? Ich stehe
Ihnen selbstverständlich mit meinem Wagen zur Verfügung. Soweit ich es
beurteilen kann, wird sich Mister Fabian von Ihnen verabschieden wollen.«
Fabian schnaufte wie ein Nilpferd. Seine Augen wurden noch kleiner und
rötlicher. »Scheren Sie sich hier raus! Niemand hat Sie herbestellt, zum
Henker!«
Josuah Parker tat, als gäbe es diesen Mann nicht, hängte seinen Schirm über die
Lehne eines Stuhles und half Sheila galant von der Couch.
Die junge Dame war so überrascht und fassungslos, daß sie überhaupt keine
Worte fand. Sie starrte den Butler, den sie von einem Besuch Lady Agathas
kannte, als Parker seine Herrin mal begleitet hatte, wie einen Geist an.
Als er ihr auch noch gentlemanlike eine Jacke über die Schultern der
zerrissenen Bluse legte, war es um Sheilas Fassung geschehen. Sie brach in
Schluchzen aus, fiel Parker an die Brust und hätte sich bei ihm ausgeweint, wenn
ihr Fabian dazu Gelegenheit gegeben hätte.
Aber der »Pythia«-Chef nutzte die Chance sofort. Mit einer Gewandtheit, die
Dicke oft wider Erwarten an sich haben, sprang er plötzlich mit einem Satz auf
Parker und das Mädchen zu, packte im Vorbeigehen einen Brieföffner, der in
seiner Hand wie ein Dolch wirkte.
Josuah Parker reagierte sofort, schob die Schluchzende beiseite, packte seinen
Universal-Regenschirm und konnte mit der spezialgehärteten Edelstahlspitze
gerade noch rechtzeitig auf Fabians schütteres Haar tippen, was den Angreifer
ein wenig aus der Bahn warft. er war noch im Schwung nach vorn, die Spitze
des Brieföffners auf Parker gerichtet.
Sheila war in Gefahr, durch Zufall noch getroffen zu werden, also kombinierte
Parker blitzschnell. Wenn er noch mal reagierte, würde Fabian weiter nach links
taumeln, so daß er direkt vor Sheila stand. Möglicherweise reichte dann eine
Reflexbewegung, um die Hilflose mit dem dolchartigen Brieföffner zu treffen.
Also fegte der Schirm von unten nach oben, die Spitze traf den Brieföffner und
mähte ihn aus Fabians Hand.
Mit einem Schrei warf sich der Dicke herum, genau in dem Augenblick, als der
Schirm wieder herunterkam.
Es gab ein merkwürdiges Geräusch, als würde irgendwo an die Tür geklopft.
Aber das war keine Faust an der Tür, das war Parkers Schirm auf der Stirnglatze
des Dicken.
Josuah Parker sah gelassen, wie Fabian in Zeitlupe auf die Knie ging und dann
ebenso betulich auf die Dielen kippte. Es machte noch mal »boing«, dann lag der
Dicke wie ein erlegter Keiler vor seinem Jäger.
»Wünsche eine angenehme Ruhe!« Parker wandte sich Sheila zu. »Ich erlaube
mir zu bemerken, daß wir uns allmählich zum Gehen rüsten sollten, Miß
Sheila.«
Sie hörte auf zu schluchzen, sah ihn verdattert an und ließ sich von ihm nach
draußen führen. Dort hatte sich Mike Rander gerade aufgerafft, stand aber noch
ein wenig schwankend wie ein Betrunkener.
»Sir«, blieb Parker todernst. »Wenn Sie sich uns vielleicht anschließen
würden?«
»Was… was ist passiert?« lallte der Anwalt, den es wohl doch etwas mehr
erwischt zu haben schien, als es zuerst den Anschein hatte. Er starrte auf den
betäubten Hund und fragte: »Was’n das, Parker?«
»Es ist ein ausgesucht großes Exemplar des irischen Wolfshundes, dem
bekannterweise größten Hund, den es gibt. Man hat sie speziell für die
