Os Trabalhos de Hércules

241 Pages·2011·1.16 MB·Portuguese

OS TRABALHOS
DE HÉRCULES

Agatha Christie

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Orelha:
Atingir o nível de obra-prima em seu gênero, manipulando as narrativas
longas, nunca foi, a rigor, uma dificuldade para Agatha Christie. Vários são os
títulos de sua vasta produção que podem ser assim classificados.
Contudo, ninguém ignora que concentrar sutileza, ironia, precisão de
estilo e permanente suspense, em formas curtas de narrar, acarreta para o
escritor policial muito mais trabalho do que quando ele lida com as formas
mais extensas, como a novela e o romance.
Pois é o que aqui acontece: ao criar os contos enfeixados neste livro,
Agatha Christie superou-se a si mesma.
Hercule Poirot defronta-se com casos de assassinato, chantagem e
fraudes. Vê-se diante de desafios inéditos em sua carreira. Mais do que nunca,
sua imaginação e sua quase "matemática" capacidade de dedução são postas
em questão.
E Agatha, Christie, em cada conto, conduz o leitor a perceber que,
hercúlea ou não, nenhuma força criminosa resiste à da inteligência de seu
famoso detetive.
OS TRABALHOS DE HÉRCULES

Harold disse, rapidamente: — A senhora parece
exausta, Sr.a Rice. Posso oferecer-lhe alguma coisa?
Ela sacudiu a cabeça. — Não. Não se preocupe
comigo. Estou bem, na verdade. É só o choque,
Sr. Waring, aconteceu uma coisa terrível.
— Clayton está gravemente ferido?
— perguntou Harold. Ela prendeu a respiração. — Pior do que isso. Ele
está morto.
A sensação de um fio de água gelada a descer-lhe
pela espinha impediu Harold de falar por um instante:
Petrificado, ele repetiu: — Morto?

- COLEÇÃO AGATHA CHRISTIE -

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AGATHA CHRISTIE

OS TRABALHOS
DE HÉRCULES

4ª edição

Tradução de
BÁRBARA HELIODORA

EDITORA
NOVA
FRONTEIRA
© 1939, 1940, 1944, 1945, 1947 by Agatha Christie

Título original:
THE LABORS OF HERCULES

CAPA:
ROLF GUNTHER BRAUN

ILUSTRAÇÃO:
DULCE MARY

DIAGRAMAÇÃO:
HELIO LINS

REVISÃO:
NILSON SOUTO MAIOR

Direitos adquiridos para a língua portuguesa, no Brasil, pela
EDITORA NOVA FRONTEIRA S.A.
Rua Maria Angélica, 168 — Lagoa — CEP 22461 — Tel.: [phone]
Endereço Telegráfico: NEOFRONT
Rio de Janeiro — RJ

Proibida a exportação para Portugal e países africanos de língua portuguesa.

FICHA CATALOGRÁFICA
CIP-Brasil. Catalogação-na-fonte
Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ

Christie, Agatha, 1891-1976.
C479t Os Trabalhos de Hércules / Agatha Christie; tradução
de Bárbara Heliodora. — Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1979.
(Coleção Agatha Christie)

Tradução de: The Labors of Hercules

1. Ficção policial e de mistério (Literatura inglesa) I. Título II. Série.

79-503 CDD - 823.0872
CDU - 820-312.4
Sumário

Como tudo começou.
O Leão da Neméia.
A Hidra de Lerna.
A Corça de Arcádia.
O Javali de Erimanto.
As Cavalariças de Áugias.
As Aves do Lago Estínfale.
O Touro de Creta.
Os Cavalos de Diomedes.
O Cinto de Hipólita.
O Rebanho de Cerião.
As Maçãs das Hespérides.
As Profundezas do Inferno.
Como
tudo começou
O APARTAMENTO DE HERCULE POIROT era
essencialmente moderno em termos de decoração. Rebrilhava de cromados.
Suas poltronas, embora confortavelmente estofadas, apresentavam um perfil
quadrado e inflexível.
Numa delas estava sentado Hercule Poirot, meticulosamente — bem
no meio da poltrona. Em frente a ele, numa outra, sentava-se o Dr. Burton,
professor na Universidade de Oxford, saboreando em pequenos goles um
copo do Château Mouton Rothschild de Poirot. Não havia nada de
meticuloso a respeito do Dr. Burton. Era gorducho, mal-ajambrado, e debaixo
de um repuxo de cabelos brancos luzia um semblante rubicundo e benigno.
Tinha um riso grave e asmático e o hábito de cobrir a si mesmo e a tudo à sua
volta com cinzas de cigarro. Era trabalho perdido Hercule Poirot cercá-lo
inteiramente de cinzeiros.
O Dr. Burton estava fazendo uma pergunta.
— Diga-me — disse ele. — Por que Hercule?
— Refere-se a meu nome de batismo?
— E nada próprio para cerimônias cristãs — retrucou o outro. —
Definitivamente pagão. Mas por quê? É isso que quero saber. Fantasia
paterna? Capricho materno? Razões de família? Se bem me lembro — muito
embora minha memória já não seja o que era — você tinha um irmão
chamado Achille, não tinha?
Os pensamentos de Poirot relembraram rapidamente os detalhes da
carreira de Achille Poirot. Teria aquilo realmente acontecido?
— Apenas por pouco tempo — respondeu.
O Dr. Burton, com o devido tato, desviou-se da questão de Achille
Poirot.
— As pessoas deviam ter mais cuidado com o nome que dão aos filhos
— resmungou ele. — Tenho afilhadas e sei muito bem. Uma se chama
Blanche — parece cigana, de tão morena! Outra é Deirdre — Deirdre das
Dores, sabe — e é mais alegre que um passarinho. Quanto à jovem Patience, é
a rainha das impacientes, no mínimo! E Diana — bem, Diana... — O velho
estudioso da antigüidade clássica teve um arrepio. — Já está pesando oitenta
quilos agora — e só tem quinze anos! Ficam dizendo que é gordurinha de
adolescente; mas, para mim, dali só para pior. Diana! Queriam chamá-la de
Helena, mas eu fiz pé firme. Conheço o aspecto do pai, da mãe e da avó!
Ainda fiz uma tentativa no sentido de Martha, ou Dorcas, ou alguma coisa
mais sensata... mas não adiantou. Perdi meu tempo e meu trabalho. Pai e mãe
são umas coisas muito esquisitas.
Ouviu-se um risinho asmático — e sua carinha gorda cobriu-se de
rugas.
Poirot olhou-o indagador.
— Estava pensando em uma conversa imaginária. Sua mãe e a finada
Sr.a Holmes, costurando ou tricotando roupinhas e dizendo: “Achille, Hercule,
Sherlock, Mycroft...”
Poirot não conseguiu compartilhar do divertimento do amigo.
— Devo compreender que o que está dizendo é que em aspecto físico
eu não me assemelho a Hércules?
Os olhos do Dr. Burton correram por Hercule Poirot, por toda a sua
meticulosa pessoinha vestida de calças listadas, correto paletó preto e
impecável gravata borboleta, correram de seus sapatos de verniz preto até sua
cabeça de ovo e os imensos bigodes que adornavam seu lábio superior.
— Com toda a franqueza, Poirot — disse o Dr. Burton —, nem um
pouco! Suponho — continuou — que você nunca teve muito tempo para
estudar os clássicos, não é?
— Exatamente.
— Uma pena. Uma pena. Não sabe o que perdeu. Se fosse por mim,
todo mundo estudaria obrigatoriamente os clássicos.
Poirot deu de ombros.
— Eh bien, tenho passado muito bem sem eles.
— Passado bem! Passado bem! Não é questão disso. Uma visão
inteiramente errada. Os clássicos não são uma escada de acesso à conquista
imediata do sucesso, como esses cursos por correspondência de hoje em dia!
Não são as horas de trabalho de um homem que importam — são suas horas
de lazer. Esse é o erro que todos nós cometemos. Veja você, agora; está
ficando mais velho, vai querer se afastar das coisas, ficar mais tranqüilo — e o
que é que vai fazer com as suas horas futuras?
A resposta de Poirot foi pronta.
— Vou dedicar-me, muito seriamente, à cultura de abobrinhas.
O Dr. Burton ficou estarrecido.
— Abobrinhas? Do que é que está falando? Daquelas coisas com um
lado inchado, que têm gosto de água?
— Ah! — disse Poirot entusiasticamente. — Aí é que reside todo o
problema. Elas não precisam ter gosto de água.
— Ora, eu sei: é só cobrir de queijo, ou de cebolas picadas, ou de
molho branco.
— Não, não; você está incorrendo em erro. Tenho de mim para mim
que o próprio sabor da abobrinha pode ser aprimorado. Que lhe pode ser
dado — seus olhos apertaram-se — um bouquet...
— Pelo amor de Deus, homem, abobrinha não é vinho. — E a palavra
bouquet lembrou-o do copo que estava a seu lado. Tomou um golinho e
saboreou-o. — Muito bom, este vinho. Muito sério. Realmente. — Acenou a
cabeça em aprovação. — Mas, quanto a essa coisa de abobrinhas, não está
falando sério, está? Não está querendo dizer — falava com expressivo horror
— que está efetivamente pretendendo abaixar-se — suas mãos baixaram com
aterrorizada compaixão sobre seu próprio e volumoso abdome — abaixar-se e
ficar atirando pás de estrume nas tais coisas ou alimentando-as com fios de lã
embebidos em água e coisas no gênero?
— Você parece — disse Poirot — estar muito bem informado a
respeito do cultivo das abobrinhas.
— Tenho visto alguns jardineiros trabalhando nos meus fins de semana
no campo. Mas, fora de brincadeira, Poirot; que passatempo! Compare-o a —
sua voz transformou-se num gostoso ronronar de contentamento — uma boa
poltrona em frente ao fogo queimando na lareira, em uma sala longa e baixa
toda forrada de livros — e tem de ser longa, não quadrada. Livros por todos os
lados. Um cálice de porto — e um livro aberto nas mãos. O tempo corre para
trás enquanto se vai lendo. — E citou, sonoramente, traduzindo do grego:
De novo com arte o piloto desvia, no mar cor de vinho,
A nave célere batida pelos ventos.
— É claro que nunca se capta exatamente o espírito do original.
Naquele momento, em seu entusiasmo, ele havia esquecido de Poirot. E
Poirot, observando-o, repentinamente sentiu uma dúvida — uma ferroada
incômoda. Será que havia, mesmo, perdido alguma coisa? Alguma riqueza do
espírito? A tristeza dominou-o. Sim, ele deveria ter conhecido os clássicos. Há
muito tempo. Agora, infelizmente, já era tarde...
O Dr. Burton interrompeu sua melancolia.
— Mas você quer mesmo dizer que anda pensando em aposentar-se?
— Ando.
O outro deu uma risada. — Aposto que não se aposenta.
— Mas eu lhe garanto...
— Ora, homem; não vai conseguir. Você tem interesse demais em seu
trabalho.
— Nada disso — já estou até tomando as providências necessárias.
Apenas mais uns poucos casos — muito bem escolhidos — não tudo o que
aparecer, compreenda — apenas problemas que me fascinem pessoalmente.
O Dr. Burton sorriu.
— É exatamente isso. Só um caso aqui, outro ali. Vai parecer o eterno
recital de despedida da prima donna, um último caso atrás do outro!
Ele deu uma risada e levantou-se vagarosamente, parecendo um
simpático gnomo de cabelos brancos.
— Os seus não são os Trabalhos de Hércules — disse ele. — São
trabalhos de amor. Você vai ver se não tenho razão. Aposto que daqui a doze
meses você continua aqui e as abobrinhas continuarão a ser... — teve um
arrepio — apenas abobrinhas.
Despedindo-se de seu anfitrião, o Dr. Burton deixou a sala severamente
retangular.
E, com isso, sai ele destas páginas, para nunca mais voltar. Só nos
interessa o que ele deixou atrás de si, que foi uma Idéia.
Pois após sua partida Hercule Poirot sentou-se novamente, como se
sonhasse, e murmurou:
“Os Trabalhos de Hércules... Mais oui, c’est une idée, ça...”
O dia seguinte encontrou Hercule Poirot folheando um imenso volume
encadernado em couro, com ocasionais olhadelas preocupadas na direção de
várias tiras de papel datilografadas, bem como na de outros livros mais
delgados.
Sua secretária, a Sr.ta Lemon, havia recebido instruções para coletar
informações a respeito de Hércules e colocá-las diante dele.
Sem qualquer interesse (não era do tipo imaginativo ou curioso), porém
com perfeita eficiência, a Sr.ta Lemon havia cumprido sua tarefa.
Hercule Poirot mergulhara de cabeça num estonteante mar de lendas