Land der tausend Schleier: Mein Leben in Jordanien

344 Pages·2001·1.008 MB·German

by  Michèle Drouart

Michèle Drouart

Land der
tausend Schleier

Mein Leben in Jordanien

Aus dem Englischen von Julia Riesz

Ullstein
Zum Schutz der betroffenen Menschen sind die Namen der
Personen in diesem Buch frei erfunden, auch wenn die
wiedergegebenen Szenen und Ereignisse aus persönlicher
Erfahrung und Erinnerung rekonstruiert sind.

Der Ullstein Taschenbuchverlag ist ein Unternehmen der
Econ Ullstein List Verlag GmbH & Co. KG, München
Deutsche Erstausgabe
1. Auflage 2001
© 2001 für die deutsche Ausgabe by
Econ Ullstein List Verlag GmbH & Co. KG, München
© 2000 by Michèle Drouart
Titel der australischen Originalausgabe: Into the Wadi
(Fremantle Arts Centre Press, Fremantle, Australia)
Übersetzung: Julia Riesz
Lektorat: Barbara Radke
Umschlagkonzept:
Lohmüller Werbeagentur GmbH & Co. KG, Berlin
Umschlaggestaltung: Init GmbH, Bielefeld
Titelabbildung: Mauritius, Mittenwald
Satz: Josefine Urban – KompetenzCenter, Düsseldorf
Druck und Bindearbeiten: Clausen & Bosse, Leck
Printed in Germany
ISBN 3-548-36271-0
Während ihres Studiums in den USA lernt die
Australierin Michèle Omar aus Jordanien kennen.
Sie verliebt sich und zieht mit ihm in sein
Heimatdorf Kufr Soum. In dieser fremden Kultur
fühlt sie sich hin- und hergerissen: Einerseits ist
Michèle fasziniert vom Gemeinschaftssinn der
Dorfbewohner, dem fürsorglichen Umgang
miteinander, der Schönheit der Menschen und der
Landschaft. Andererseits kann sie keinen Moment
allein sein, fühlt sich bedrängt und gefangen. Als
Omar eine Stelle an der Universität in Amman
annimmt und in eine Wohnung auf dem Campus
zieht, sieht Michèle ihn nur noch am Wochenende.
Sie selbst muss bei der Familie bleiben. Doch
obwohl diese sie vollkommen akzeptiert, erkennt
sie allmählich, dass sie sich nicht an dieses Leben
gewöhnen kann…

Michèle Drouart, geb. in Sydney, lebt seit ihrer
Scheidung als Schriftstellerin in Perth, Australien.
Für die Menschen in Kufr Soum

Prolog
Bewegung

Am Anfang war die Bewegung. Gottes Atem in einem leeren
Raum. Bewegung ist das Erste, was wir von uns selbst wahr
nehmen. Gerade erst auf die Welt gekommen, beobachte ich
das Strampeln meiner vier pummeligen Gliedmaßen. Sie
scheinen ein Eigenleben zu haben und doch weiß ich, dass sie
zu mir gehören.
In der Kindheit lerne ich, stillzuhalten. Irgendetwas –
elterliche Sorge? eine innere Stimme der Vorsicht? das Gefühl,
weiblich zu sein? – sagt mir, dass ich jede Handlung, sogar das
Sprechen, vermeiden soll. Doch der Geist kann nicht
stillhalten. Etwas gibt nach und das Träumen beginnt. Reisen
in die Welt der Phantasie.

Ich war neunzehn Jahre alt, als ich zum ersten Mal verreiste.
Ich fuhr auf einem französischen Frachtschiff zur Insel
Neukaledonien. Als anspruchslose Studentin verzichtete ich
auf die Fahrt mit einem Luxusdampfer (den ich mir sowieso
nicht hätte leisten können) zugunsten einer romantischen,
unkonventionellen Reise. Ich war mit meiner ersten großen
Liebe unterwegs. Wir teilten uns eine Dritte-Klasse-Kabine,
die direkt neben dem Laderaum lag.
Es war so heiß, dass wir uns nachts häufig aufs Deck legten.
Die Silhouetten der Schiffskräne ragten in den sternenklaren
Himmel und erinnerten mich an die Masten alter Segelschiffe.
Manchmal beugten wir uns auch für eine Weile über die
Reling und sahen hinunter auf das aufgewühlte Wasser des
Pazifischen Ozeans, der das Licht der Sterne reflektierte.
Ich sah die Milchstraße und funkelnde Meere. Und andere
Dinge, die ich nicht genau erkennen konnte.
Wir hielten in zwei Anlaufhäfen in Vanuatu, damals offiziell
die New Hebrides oder Les Nouvelles Hebrides genannt, je
nachdem, auf welche der zwei Kolonialverwaltungen man sich
bezog.
Das war erst der Anfang, aber oft ist es wichtig, wie alles
anfängt. Damals dachte ich, dass ich mich später wohl am
besten an die Korallenriffe, die bunten Fische und das
erstaunlich türkisfarbene Wasser würde erinnern können. Doch
es sind die Ereignisse, die ich heute vor mir sehe, die Dinge,
die wir unternahmen: Wir gingen nebeneinander über einen
weißen Strand in der Nähe von Vila und »liehen« uns ein
kleines Boot, dessen eines Ruder wir schon bald verloren. Als
wir das Ufer wieder erreicht hatten, suchten wir nach dem
Eigentümer des Bootes, doch da waren nur Palmen, Wasser
und der feine, weiße Sand. Also legten wir es einfach dorthin
zurück, wo wir es gefunden hatten. Die Abgeschiedenheit des
Ortes machte es einfacher für uns. Und zugleich schwieriger.
Eines Abends, wir lagen vor Santo, stand ich mit ihm –
immer noch derselben ersten Liebe – auf dem Oberdeck des
Schiffs und beobachtete ein paar gut aussehende Insulaner, die
an Bord gekommen waren. Sie waren fast nackt, hatten
wunderbar kräftige Oberschenkel und schlitzten – mit
Messern, die in der Sonne blitzten – riesige Leinensäcke voll
geknackter Kokosnüsse auf, die sie anschließend donnernd in
den Laderaum entleerten.
In Noumea lernte ich, den tamouré zu tanzen. In den Bergen
Neukaledoniens badete ich in heißen Sulfurquellen und
schwamm in den kühlen Bächen, die daran vorbeiflossen. Auf
der Isle of Pines liebten wir uns.
Trotz alldem umgab mich mein Kokon berührungsfrei wie
eine schützende Fruchtblase. Erst auf späteren Reisen begann
ich ihn zu spüren, als sich in meinem Kopf ein zunächst
winziger Gedanke festsetzte, der dann immer mehr Raum
einnahm. Die Welt konnte kein absolutes Nichts sein, wenn ich
mich darin befand. Ich existierte. Ich nahm meinen Platz in der
Welt ein, wie klein er auch sein mochte.
Bewegung. Trennung von Zeit und Raum. Irreversible
Störung von »ist«. Ruhig und für immer: Der kleinste
Atemhauch, die kleinste Regung oder Tat leuchtet auf, wogt,
hallt durch das Gewebe des Kosmos: der Schlag meiner
Hanelfflas Auftreten meines Fußes, das Gehen, das Laufen,
das Tanzen.
Die Reise.
Und der Geist, der sich erinnert und von seinen Erinnerungen
erzählt.