Table Of ContentEigentlich kann Alfred Kropp keiner Fliege etwas
zuleide tun. Er sieht zwar geradezu bedrohlich groß
und kräftig aus, aber im Football ist er eine Niete
und am liebsten hört er den ganzen Tag zu Hause
auf seinem Bett Musik. Kurz, er ist ein ziemlicher
Außenseiter. Doch dann gerät sein eintöniges Leben
völlig aus der Bahn, als sein Onkel ihn in einen
zwielichtigen Deal mit hineinzieht. Als Alfred he
rausfindet, dass es darum geht, Excalibur, die legen
däre Wunderwaffe von König Artus, zu stehlen, ist
es bereits zu spät. Skrupellose Gangster haben das
Schwert schon in ihrer Gewalt und sind dabei, ihre
Spuren zu verwischen. Alfred sieht nur noch einen
Weg, die drohende Katastrophe zu verhindern: Er
selbst muss das magische Schwert zurückerobern,
koste es, was es wolle. Zusammen mit dem letzten
überlebenden Ritter des Ordens der Tafelrunde be
gibt er sich auf eine atemberaubende Jagd …
RICK YANCEY
Die
außergewöhnlichen
Abenteuer des
ALFRED KROPP
Aus dem Englischen von Werner Löcher-Lawrence
Bloomsbury
Kinderbücher & Jugendbücher
Für Sandy und – natürlich –
für die Jungs Jonathan, Joshua & Jacob
Die Originalausgabe erschien 2005 unter dem Titel The Ex
traordinary Adventures of Alfred Kropp bei Bloomsbury Pu
blishing Plc, London und New York │ Copyright © 2005
Rick Yancey │ Für die deutsche Ausgabe © 2005 Berlin
Verlag GmbH, Berlin │ Bloomsbury Kinderbücher & Ju
gendbücher, Berlin │ Alle Rechte vorbehalten │ Scan by
Brrazo 04/2006 │ Umschlaggestaltung: Ian Butterworth │
Typografie: Renate Stefan, Berlin │ Gesetzt aus der Stempel
Garamond durch Greiner & Reichel, Köln │ Druck und Bin
dung: Clausen & Bosse, Leck │ Printed in Germany 2005 │
ISBN 3-8270-5103-7
Die Schwester schwieg, ihr Schleier weiß und blau,
Zwischen den Espen, vor sich mit tonloser Flöte
Den Gartengott. Sie neigte den Kopf, gab das Zeichen,
Ohne ein Wort.
T. S. Eliot, Aschermittwoch
KAPITEL EINS
I
ch hätte nie gedacht, dass ich einmal die Welt
retten und dabei sterben würde. Ich glaubte auch
nicht an Engel oder Wunder, und für einen Hel
den hielt ich mich schon gar nicht. Niemand hätte
das, auch du nicht, wenn du mich gekannt hättest,
bevor ich die mächtigste Waffe dieser Welt klaute
und sie einem Irren überließ. Vielleicht denkst du
sowieso nicht, dass ich ein Held bin, wenn du meine
Geschichte gelesen hast, schließlich sind die meisten
meiner so genannten Heldentaten nur zustande ge
kommen, weil ich zunächst mal was verbockt habe.
Eine Menge Leute haben wegen mir ihr Leben verlo
ren – mich eingeschlossen –, aber alles der Reihe
nach. Am besten fange ich ganz am Anfang an.
Es ging damit los, dass mein Onkel Farrell reich
werden wollte. Von Kind auf hatte er nie viel Geld
gehabt, und als Mr. Arthur Myers mit seinem Ge
schäft daherkam (»wie es so was nur einmal im Le
ben gibt«), da war mein Onkel schon vierzig und hat
te die Nase voll davon, kein Geld zu haben. Arm zu
sein gehört nicht zu den Dingen, an die man sich ge
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wöhnt, auch wenn man nichts anderes kennt. Deswe
gen gab es, als Mr. Myers mit den Geldbündeln
winkte, kein langes Überlegen – zum Beispiel, ob die
Sache irgendwas Ungesetzliches war. Natürlich
konnte Onkel Farrell unmöglich wissen, wer Mr. Ar
thur Myers war und dass er einen falschen Namen
benutzte.
Aber jetzt bin ich meiner Geschichte schon wieder
voraus. Vielleicht erzähle ich erst mal, wer ich bin.
Geboren wurde ich in Salina, Ohio, als das erste
und letzte – also das einzige – Kind von Annabelle
Kropp. Meinen Vater bekam ich nie zu Gesicht. Der
hatte sich aus dem Staub gemacht, bevor ich auf die
Welt kam.
Moms Schwangerschaft war schwierig und dauer
te ewig. Nach fast zehneinhalb Monaten entschied
sich der Doktor endlich, mich da rauszuholen, bevor
ich aus ihrem Bauch rausplatzen würde wie die Brut
eines Alien.
Ich war ein ziemlicher Brummer, als ich auf die
Welt kam, und nahm von Anfang immer nur zu. Bei
meiner Geburt wog ich fast sechs Kilo, und mein
Kopf war etwa so groß wie eine Wassermelone. Also
gut, vielleicht nicht wie eine Wassermelone, aber
ganz bestimmt so groß wie die Dinger aus Südameri
ka, die Kantalup-Melonen. In Kalifornien gibt’s die
auch, aber da sind sie kleiner.
Mit fünf hatte ich bereits die Vierzig-Kilo-Grenze
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überschritten und maß gut ein Meter zwanzig. Mit
zehn kam ich auf eins achtzig und wog über neunzig
Kilo. Auf die Tabellen des Kinderarztes passte ich
längst nicht mehr, und meine Mom machte sich ganz
schön Sorgen. Sie setzte mich auf eine Spezialdiät
und fing an, mit mir zu trainieren.
Weil ich so einen großen Kopf hatte, so große
Hände und Füße und ziemlich schüchtern war, glaub
ten viele Leute, ich wäre geistig behindert. Mom
muss das auch Sorgen gemacht haben, denn sie ließ
meinen IQ, meinen Intelligenzquotienten, testen.
Was dabei herauskam, hat sie mir nie erzählt. Als ich
sie fragte, sagte sie, dass mit mir eindeutig alles in
Ordnung sei. »Du bist einfach ein großer Kerl, der
mal etwas Großes leisten wird«, sagte sie.
Ich glaubte ihr. Weniger das mit dem für Großes
geschaffen zu sein, als dass ich nicht zurückgeblie
ben war. Die Testergebnisse habe ich zwar nie gese
hen, aber es gibt eben Dinge, die man seinen Eltern
einfach glaubt.
Wir lebten in einer kleinen Wohnung, nicht weit
von dem Supermarkt, in dem sie als stellvertretende
Marktleiterin arbeitete. Mom hatte nie geheiratet,
auch wenn sie manchmal einen Freund mit nach
Hause brachte. Neben ihrem Job führte sie noch die
Bücher für ein paar Tante-Emma-Läden. Ich erinnere
mich, wie oft ich beim Einschlafen ihren Taschen
rechner in der Küche piepsen hörte.
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Als ich zwölf war, starb sie an Krebs.
Eines Morgens hatte sie eine Stelle an ihrer linken
Schläfe entdeckt. Vier Monate später war sie tot, und
ich war allein.
Ein paar Jahre lang kam ich von einer Pflegefami
lie in die andere, bis mich der Bruder von Mom,
mein Onkel Farrell, zu sich nach Knoxville, Tennes
see, holte. Ich war gerade fünfzehn geworden.
Häufig sah ich Onkel Farrell nicht: Er arbeitete als
Nachtwächter in einem Bürogebäude im Zentrum
von Knoxville und schlief fast den ganzen Tag. Er
hatte eine schwarze Uniform mit einem auf die
Schulter aufgestickten goldenen Wappen. Eine Pisto
le hatte er nicht, aber einen Gummiknüppel, und er
kam sich ziemlich wichtig vor.
Ich verbrachte viel Zeit in meinem Zimmer, hörte
Musik oder las. Das störte Onkel Farrell irgendwie,
denn er hielt sich für einen »Mann der Tat«, auch
wenn er jede Nacht acht Stunden auf seinem Hintern
saß und nichts weiter machte, als die Überwa
chungsmonitore anzustarren. Er fragte mich, ob ich
über den Tod meiner Mutter sprechen wolle. Nein,
sagte ich, einfach nur in Ruhe gelassen werden.
»Alfred«, sagte er. »Sieh dich um. Sieh dir die
Leute an, die in dieser Welt etwas bewegen. Meinst
du, die haben es so weit gebracht, weil sie den gan
zen Tag in ihrem Zimmer gelegen und gelesen und
Rap-Musik gehört haben?«
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