Das goldene Bett - Aphrodite ist an allem schuld

372 Pages·2014·1.49 MB·German

by  Fischer-Fabian S

S. Fischer-Fabian

Das Goldene Bett

Aphrodite ist an allem schuld

Zwei Romane
S. Fischer-Fabian
Das Goldene Bett
Roman
Copyright Droemerscher
Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf.
München/Zürich 1979
Satz: acomp, Wemding
Genehmigte Lizenzausgabe
Schlafwagen, dachte Philipp Engel und versuchte, seinen
rechten Fuß aus dem linken Hosenbein zu ziehen, Schlafwagen
sind ungeeignet für die Liebe.
Er ließ sich vorsichtig auf den mit Sisal ausgelegten Fußboden
des Doppelabteils nieder. Nach einigen Versuchen, die an die
Morgenarbeit eines Yoghi erinnerten, gelang es ihm, in die
graue Flanellhose zu schlüpfen. Mit grellem Pfeifen ging der
Zug in eine Kurve. Philipp stand langsam auf, stellte sich
breitbeinig vor den kleinen Spiegel und betrachtete seinen
Oberkörper. Er schlug sich mit der flachen Hand gegen den
Bauch und stellte befriedigt fest, daß er keinen hatte.
»Was machst du, Liebling?« fragte das Mädchen aus dem
unteren Bett. Das klatschende Geräusch hatte es aus dem
Schlummer gerissen.
Philipp drehte sich nicht um. Er sah im Spiegel ihre
schwarzen Haare auf dem weißen Bettzeug. Und ihr nacktes
rechtes Bein, das unter der Decke hervorguckte. Und ihre
schwarze Wäsche auf dem Hocker. Er dachte: Ein idiotisches
Bett. Schmal wie ein Einbaum und genauso hart.
»Komm noch einmal, Liebling«, sagte das Mädchen.
Philipp antwortete nicht. Er prüfte sorgfältig den Sitz seiner
Krawatte und entschloß sich, den Knoten noch einmal zu
knüpfen. Er spürte einen leichten Schmerz im linken Oberarm,
als er das Krawattenende herumwirbelte. Wir hätten das obere
Bett nehmen sollen, überlegte er, da hätte ich mir den Arm
nicht verrenkt. Aber sie hatte ja Angst, daß wir ‘rausfallen... Er
war ärgerlich auf das Mädchen im unteren Bett. Es war nicht
die Verdrossenheit des Mannes danach, es war der Ärger, daß
es wieder passiert war.
Es passierte ihm immer wieder. Dabei hatte er sich diesmal
geschworen, daß es ihm nicht wieder passieren würde. Und
nun war es doch passiert. Es war einfach nichts dagegen zu
machen. Eigentlich machte er sich gar nicht soviel daraus,
zumindest war er nicht darauf aus. Philipp Engel war alles
andere als ein Schürzenjäger. Die Frauen jagten ihn.
Das hatte früh angefangen. Vom Konfirmandenunterricht war
er dispensiert worden, weil Pfarrer Giese aus Philipps
Gesangbuch im Laufe eines halben Jahres dreiundvierzig
lavendelduftende Liebesbriefe gefischt hatte. In der Sekunda
hatten die Mädchen darum gewürfelt, seine Banknachbarin zu
werden. Beim Tanzstundenabschlußball hatte Irma Menken in
der Toilette aus Eifersucht zehn Abführtabletten geschluckt,
und an seinem sechzehnten Geburtstag war er von Fräulein
Hammer, der Klavierlehrerin, verführt worden. Es war fast
selbstverständlich gewesen, daß er wegen einer
Weibergeschichte kurz vor dem Abitur die Schule verlassen
mußte. Und es lag auf derselben Linie, daß ihn ein Jahr später
sein Vater mit dreihundert Mark und einem Vulkanfiberkoffer
in den D-Zug nach Hamburg gesetzt hatte. Zwecks
Auswanderung. Vater war maßlos empört gewesen über die
Geschichte mit der Heilsarmeeschwester. Die war eines
Abends mit der Sammelbüchse aufgekreuzt, als Philipp allein
daheim war. Am anderen Tag war ein Major der Heilsarmee
erschienen, hatte Ausdrücke wie »Sittenstrolch« gebraucht und
außer der Sammelbüchse auch die »Ehre« der Schwester
zurückverlangt. Man hatte ihm nur die Büchse ausliefern
können.
Philipp Engel fuhr sich mit dem Kamm durch das Haar und
sann wieder einmal darüber nach, woran es liegen könnte. In
New York hatte er deshalb eines Tages Dr. Goldbaum
aufgesucht, einen bekannten Psychiater. Es war nichts dabei
herausgekommen, abgesehen von dem Umstand, daß Mrs.
Goldbaum sich nach der achten analytischen Sitzung in
anderen Umständen befand. Amerika! Philipp seufzte.
Ausgerechnet in dieses erotische Notstandsgebiet hatte er
damals gehen müssen.
»Du warst eine Sensation, Phil«, sagte das Mädchen aus dem
unteren Bett.
»Schon gut«, brummte Philipp. Er mochte keine
Dankschreiben. Er zeigte seinem Spiegelbild die Zähne. Gewiß,
mit seinen blonden Haaren, der geraden langen Nase, dem
ziemlich sinnlichen Mund und dem energischen Kinn sah er
nicht schlecht aus. Aber Himmel, so sahen hunderttausend
andere Männer auch aus und hatten ihre Ruhe vor den Frauen.
Seine Gedanken schweiften ab zum gestrigen Abend im
Speisewagen.
»Verzeihen Sie, bitte, ist der Platz hier noch frei?« Die
Schwarze mit dem hellgrauen Chanelkostüm sah ihn fragend
an.
»Bitte, gnädige Frau«, sagte Philipp. Er nahm seine Zeitung
und las weiter. Über den Zeitungsrand beobachtete er die
Schwarze. Sie hatte die Unterlippe vorgeschoben und studierte
die Speisekarte. Ihr Parfüm wehte zu ihm herüber. Er
schnupperte fachmännisch. Lanvin, dachte er. Lanvin pour la
nuit. Es war immer etwas mühsam gewesen, die Etiketten von
den Originalflaschen zu lösen, um sie auf die Imitationen zu
kleben. Damals in Dodge City am Arkansas River. Ein
glänzendes Geschäft übrigens. Lang war es her. Lanvin paßte
übrigens nicht zu der Schwarzen. Viel zu leicht, viel zu
pfirsichkühl. Dieser Typ brauchte etwas Exotisches, etwas, das
nach kostbaren Hölzern roch. Kalispera vielleicht. Oder das
neue Dior.
»Huhn mit Reis und frischen Champignons«, sagte sie zu dem
wartenden Ober. »Dazu ein Glas Mosel.«
»Der Reis ist nicht trocken, und die Champignons sind aus der
Büchse«, sagte Philipp und ließ seine Zeitung sinken.
»Wie bitte?« Das Mädchen sah überrascht auf.
»Verzeihung, es geht mich nichts an, gnädige Frau, aber ich
denke, Sie sollten Würstchen nehmen. An Würstchen können
die hier nichts verderben.«
Der Kellner schaute ihn irritiert an.
»Und den Mosel streichen wir auch. Kein Wein hält die Tortur
aus in einem D-Zug. Er braucht Ruhe, die Ruhe des kühlen
Kellers. Und die hat er hier nicht.«
»Na also, dann...« Sie schien jetzt gänzlich verwirrt.
»Bringen Sie Würstchen mit Kartoffelsalat und eine Flasche
Bier«, sagte Philipp. Der Kellner zuckte mit den Schultern und
verschwand.
Während sie aß, stellte er fest, daß überall noch Plätze frei
waren. Er verschwendete keinen Gedanken daran, warum sie
ausgerechnet an seinen Tisch gekommen war. Er war es so
gewohnt. Sie klappte ein mit Bernstein belegtes Zigarettenetui
auf. Er ließ die Flamme seines Gasfeuerzeugs zischen. »Sind
Sie Fachmann?« fragte sie und machte eine vage Geste in
Richtung Speisewagenküche.
»Fachmann«, sagte er zögernd, »nun, in gewisser Hinsicht
schon.« Er sah ihr in die Augen und sagte: »Jedenfalls habe ich
genug Fachkenntnis, um festzustellen, daß Sie sehr schön
sind.«
Sie wurde rot und senkte den Kopf. Der alte Spruch, er wirkte
also auch in der alten Heimat. Er hatte noch ein paar davon
vorrätig. Er wollte gerade sagen: Ich weiß nicht, aber Sie sind
mir so vertraut, als wären wir uns in einem früheren Leben
schon einmal begegnet— was ebenfalls enorm wirksam war— ,
da biß er sich auf die Zunge. »Erzählen Sie etwas von sich«,
sagte er und merkte gar nicht, daß auch dieser Satz zum
Repertoire gehörte.
Sie antwortete genau mit dem Satz, den er erwartet hatte:
»Ach, was gibt es da viel zu erzählen? Sie haben bestimmt
mehr erlebt.«
Das stimmte sogar. Er hatte einiges hinter sich. Er zündete
sich eine amerikanische Zigarette an und bestellte bei dem
immer noch irritierten Kellner eine halbe Flasche Whisky. Er
füllte die Gläser mit dem tabakfarbenen Getränk und stellte die
Flasche in den Haltering.
»Cheers!« sagte Philipp und hob das Glas. Er genoß den
starken, reinen Geschmack des Whiskys. Zwölf Jahre, dachte
er, sind zwölf Jahre. Gerade zwanzig war er gewesen, als er
damals weggegangen war. In ein paar Stunden würde er seiner
Mutter gegenüberstehen. Er sah sie am Fenster stehen und die
Straße hinaufblicken, so wie sie es immer getan hatte, wenn er
abends lange ausgeblieben war. Mutter, dachte er, alte Dame.
Er nahm rasch einen Schluck Whisky, um nicht sentimental zu
werden.
»Woran haben Sie gedacht, Herr...«
»Engel«, sagte er, »Philipp Engel.« Er wunderte sich, mit
welcher Selbstverständlichkeit er seinen richtigen Namen
nannte.
»Haben Sie an Amerika gedacht?« fragte sie, ohne sich
vorzustellen. »Ich hörte, wie Sie vorhin mit dem
Schlafwagenschaffner englisch sprachen. Englisch mit
amerikanischem Akzent.«
»Erraten!« sagte er.
»Was haben Sie drüben gemacht, Herr Engel?« fragte sie.
»Ich hatte einige führende Positionen«, sagte er und dachte
an die Zeit als Straßenbahnführer in San Francisco, als
Museumsführer in New York und als Reiseführer in Florida.
»Und was hat Sie nach Europa zurückgetrieben? Verzeihen
Sie meine Neugierde.«
»Ich soll das Werk meiner alten Herrschaften übernehmen«,
sagte er und dachte an das »Fremdenheim Teutonia«. So hieß
die Pension in der Heidelberger Altstadt. Viel Geld hatte seine
Mutter nie damit gemacht. Aber mit Vaters kleinem
Beamtengehalt allein wäre man nicht ausgekommen. Wie hoch
würde ihre Witwenpension wohl ausfallen? Er trank den Rest
des Whiskys und sah sich um. Sie waren die letzten im
Speisewagen. »Ich glaube, wir sollten jetzt auch, Fräulein…«
»Branka«, sagte sie schnell, »ich heiße Branka.«
»Na schön«, sagte er und lächelte sie an. Das Lächeln
veränderte sein Gesicht auf eine geheimnisvolle Weise. Es lag
in den Falten seiner Augen, unter den langen Wimpern, in den
leicht nach unten gekerbten Mundwinkeln. Ein Glanz war
plötzlich um ihn, ein Leuchten ging von ihm aus. Das Mädchen
starrte ihn wie gebannt an. Sie mußte an Elektrizität denken
und spürte, wie ihre Knie nachgaben.
»Wo darf ich Sie abliefern?« fragte Philipp sachlich. Sie
schlingerten durch die schmalen Gänge, stiegen über Koffer
und öffneten Schiebetüren. Fremde Gesichter blickten auf. In
den Ziehharmonikas, die die Wagen verbanden, tobte der Lärm
der Räder. Vor der Tür seines Schlafwagencoupes blieb er
stehen. »Hier bin ich zu Hause«, sagte er. »Und Sie?« Sie
zeigte mit dem Finger in Richtung Lok. »Dort! Ich habe kein
Bett mehr bekommen.«
»Dann wollen wir«, sagte er und wollte sie sacht
weiterschieben. Irgend etwas fiel zu Boden. Er bückte sich. Es
war der mittlere Knopf seines Jacketts.
»Zu dumm«, sagte er und spielte unschlüssig mit dem Knopf.
»Haben Sie Nähzeug dabei?« fragte sie. Er bejahte. Sie
öffnete sofort die Tür zu seinem Abteil. Er hatte das obere Bett
mitbezahlt. Später holte er ihren Koffer...
Philipp drückte auf das Rädchen seines elektrischen
Rasierapparates. Das Brummen erstarb. Er wusch mit
Kölnisch-Wasser nach. Es brannte angenehm auf der Haut. Er
schlüpfte in seine Jacke und schob die Jalousie hoch. Draußen
war es hell geworden. Zwischen blühenden Bäumen leuchteten
rote Dächer. Die Sonne schob sich über die dunklen
Waldberge. Der Zug fuhr jetzt langsam.
»Ich mag den Morgen nicht«, sagte das Mädchen im unteren
Bett. Sie räkelte sich verschlafen.
Er setzte sich zu ihr, strich ihr über das Gesicht und hatte sie
bereits vergessen. Urplötzlich hielt der Zug.
»Heidelberg!« tönte eine Stimme. »Hei — del — berg!«
Philipp Engel nahm Mantel, Hut und seine beiden Koffer. Er
drückte einen Kuß auf die schwarzen Haare und verließ das
Abteil.

Philipp Engel liebte Friedhöfe. Er liebte den modrigen Duft
verwelkter Kränze, das Rascheln der Seidenschleifen im Wind,
die Inschriften auf verwitterten Steinen. Er kannte die
Friedhöfe in den großen Metropolen Amerikas und Europas so
genau wie andere Leute die Nachtklubs. Ein Novembermorgen
auf dem Père Lachaise, über den Dächern von Paris, an den
Gräbern Chopins, Balzacs, Oscar Wildes; der Kiefernhügel am
Kleinen Wannsee zu Berlin, dessen Erde den Dichter Kleist
barg; der Grabstein raunte: »Nun, o Unsterblichkeit, bist du
ganz mein.« Philipp genoß so etwas geradezu. Es war die Lust
am Untergang, das köstliche Gefühl, noch atmen zu dürfen, der
Schauer vor dem Unausweichlichen.