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NELSON RODRIGUES
ASFALTO SELVAGEM - II
ENGRAÇADINHA
S E U S A M O R E S E S E U S
PECADOS (DEPOIS DOS 30)
© 1980 by Nelson Rodrigues
Direitos adquiridos para a língua portuguesa pela
EDITORA NOVA FRONTEIRA S.A.
Rua Maria Angélica, 168 — Lagoa — CEP: 22.461 — Tel.: 246-8066
Endereço Telegráfico: NEOFRONT
Rio de Janeiro — RJ
Capa
JADER MARQUES FILHO
Revisão
JORGE URANGA
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FICHA CATALOGRÁFICA
CIP-Brasil. Catalogação-na-fonte
Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ.
Rodrigues, Nelson, 1913-
R614a Asfalto selvagem-II : Engraçadinha : seus amores e seus
pecados, depois dos 30 / Nelson Rodrigues. — Rio de Janeiro : Nova
Fronteira, 1980.
1. Romance brasileiro I. Título II. Título : Engraçadinha : seus amores e
seus pecados, depois dos 30.
80-0456 CDD-869.93
CDU-869.0(81)-31
OBRAS DO AUTOR
TEATRO
Mulher sem Pecado — 1941
Vestido de Noiva — 1943
Álbum de Família — 1945
Anjo Negro — 1946
Dorotéia — 1947
Valsa n.° 6 — 1951
A Falecida — 1953
Senhora dos Afogados — 1954
Perdoa-me por me Traíres — 1957
Os Sete Gatinhos — 1958
Boca de Ouro — 1959
Beijo no Asfalto — 1960
Otto Lara Resende ou Bonitinha, mas Ordinária — 1961
Toda Nudez Será Castigada — 1965
O Anti-Nelson Rodrigues — 1974
A Serpente — 1979
ROMANCES
Meu Destino É Pecar — 1944
Minha Vida — 1946
com o pseudônimo de Susana Flag
Escravas do Amor — 1945
Núpcias de Fogo — 1947
*
A Mulher que Amou Demais — 1949, com o pseudônimo de Mirna
**
O Homem Proibido — 1951
*
Publicado no Diário da Noite de 18.7.49 a 18.8.49
***
A Mentira — 1953
Asfalto Selvagem (2 volumes)
I. Engraçadinha dos 12 aos 18 — 1960/61
II. Engraçadinha depois dos 30 — 1960/61
Elas Gostam de Apanhar — 1964
O Casamento — 1966
CONTOS
A Vida Como Ela É (100 contos escolhidos) (2 volumes) — 1961
CRÔNICAS
Memórias de Nelson Rodrigues — 1967
O Óbvio Ululante — 1968
A Cabra Vadia — 1970
O Reacionário — 1977
**
Publicado na Última Hora de 31.7.51
***
Publicado no Flan (suplemento da Última Hora) em 1953
CAPÍTULO XXXIX
Vinte anos depois, aqui, no Rio, na esquina de Ouvidor com
Avenida, um senhor idoso esbarra numa menina, que vinha em
sentido contrário. Ela teria o quê? Digamos uns 15, 16 (ou 14). No
seu uniforme colegial, meias soquete, saia azul, blusinha creme,
tinha um olhar atrevido, um jeito livre e ousado de erguer a cabeça e
projetar o perfil e, ao mesmo tempo, uma boca que parecia sempre
prestes a beijar. Já o senhor lembrava os velhos nobres da antiga
República, com um pouco de Epitácio, de Frontin e um pouco,
também, do Adolphe Menjou, dos filmes. Talvez fosse mais Adolphe
Menjou do que Frontin, do que Epitácio.
Houve o esbarrão ligeiro e acidental e o velho, tocando no
chapéu com a sua distinção de República Velha, inclinou-se:
— Perdão.
A menina sorriu-lhe e ia passar adiante, quando o senhor
travou-lhe o braço:
— Um momento.
A calçada era estreita e os dois, ali, impediam a passagem. O
sósia de Adolphe Menjou puxou-a:
— Menina, como é seu nome, minha filha?
Sem timidez nenhuma, fez um espanto divertido: “Por quê?” O
chiclete, que mascava, dava-lhe aos lábios uma mobilidade a um
tempo provocante e vagamente cínica. O outro pálido e trêmulo,
explicava:
— Pelo seguinte, meu anjo: eu conheci, há muito tempo já, uma
pessoa que, naquela época, devia ter sua idade e era o seu retrato,
igualzinha, ouviu? Igualzinha a você.
A menina olhou, de cima para baixo — e sempre mascando
chiclete — a mão que ainda segurava o seu braço. Sôfrego, ele
baixava a voz:
— Se não fosse o tempo, que já passou, eu diria que você era
ela... Mas escuta: por acaso, sua família não é do Espírito Santo?
— Sim.
O homem queria ver, ali, um milagre. Milagre, fatalidade, sei lá.
Atarantado, diz, para conquistar-lhe a confiança: “Eu podia ser teu
pai. Sou o juiz Odorico Quintela.” E, agora que já se apresentara,
pergunta, com uma cintilação no olhar:
— Como é o nome de sua mãe?
Ele tinha vontade de pedir-lhe: “Minha filha! Cospe isso! É uma
vergonha que a menina brasileira ande mascando chiclete! O chiclete
dá um jeito de prostituta.” A pequena responde:
— Engraçadinha.
O juiz recua, ligeiramente. Repete, num deslumbramento:
“Engraçadinha?” Balbuciou:
— Vamos andando, vamos sair daqui! Você é então filha de
Engraçadinha! Oh, meu Deus. E seu pai chama-se Zózimo?
Perfeitamente, Zózimo! Que coincidência!
Caminhavam pela calçada da Avenida. Chamava atenção aquele
senhor, com seu bigode de Adolphe Menjou, uma distinção inatual
de Frontin e de Epitácio (e por que não do Manuel Vilaboim?) e
aquela menina de graça leve, quadris vibrantes e uma petulância
meio perversa. Debaixo do relógio do Jornal do Brasil parou um
instante para cumprimentar dois rapazes de Minas, o Wilson
Figueiredo e o Oto Lara Resende, ambos jornalistas. O Dr. Odorico,
tornando a voz mais cava, e com um jeito quase lúgubre, disse:
— Muito calor! — e repetiu — muito calor!
E passou adiante, no fundo envaidecido da adolescente
companhia. Ele sentia que eram muito olhados e imaginava que os
dois rapazes haviam de estar fazendo as deduções mais torpes.
Pensava: “Como é que, depois de tantos anos, venho encontrar, na
Rua do Ouvidor, a filha da mulher que, ainda hoje...” Sempre
segurando o braço da menina, ia dizendo, tumultuosamente:
— Seu nome é? Silene? Ah, Silene. Pois olha: minha filha, fui
muito amigo, amicíssimo de seu avô e até deu-se uma passagem
muito interessante...
— Vovô Arnaldo?
E ele:
— Arnaldo, Dr. Arnaldo. Uma grande figura, um homem de bem!
Não há mais homens de bem. Mas a passagem foi a seguinte: quando
ele morreu, e moço, morreu muito moço!, eu fiz o discurso do
enterro... E dizem que eu fui bem, até muito bem!
Em cima do meio-fio, na esquina da Rua Sete, esperando a
abertura do sinal, Silene olha o pequeno relógio de pulso. Tem a
exclamação: “Tarde!” Ele se precipita:
— Eu levo você! De táxi! Onde é que você mora?
— Longe.
— Mas onde?
Suspira, com vergonha, asco de subúrbio:
— Vaz Lobo.
Desta vez, o espantado foi o juiz. Repetiu: “Vaz Lobo?” Nunca em
tal ouvira falar. Cada vez estava mais convencido de que o chiclete é
tão deformante que, no fim de certo tempo, uma menina fica com
uma boca ambígua de prostituta. “Boca ambígua” pareceu-lhe uma
expressão incisiva. Quando o sinal abriu, Dr. Odorico decidiu que,
naquele dia, veria, de qualquer maneira, Engraçadinha. Teve um
assomo de rapaz:
— Levo você. O diabo é descobrir um táxi. Mas arranja-se.
Eram cinco horas! Ver, de novo, Engraçadinha, depois de 19 ou
20 anos! Entre parênteses, achava que a verdadeira Engraçadinha
não era a própria, mas a filha, aquela menina que, ao andar, punha
nos quadris uma palpitação de egüinha fremente. Lado a lado com
Silene, tinha vontade de passar-lhe a mão pelos cabelos e de lhe
cheirar a nuca que devia estar um pouco úmida de suor. Finalmente,
aparece um carro. Silene avisa: “Livre”! Aquele velho (não tão velho
assim; uns quarenta, quarenta e poucos, talvez) arremessou-se, com
uma elasticidade de rapaz. E mais: na ânsia de segurar aquele táxi
único e surpreendente, pôs-se na sua frente. O chofer teve que frear.
Dr. Odorico chamava Silene:
— Vem.
O chofer amarra a cara:
— É pra longe, cavalheiro?
E o juiz, fazendo a menina entrar, sucinto e inapelável:
— Vaz Lobo.
O outro pula:
— Vaz Lobo? Mas oh nossa amizade!
Já o pânico do motorista faz o juiz imaginar que Vaz Lobo era
para lá de Campo Grande. O profissional continuava:
— Está na minha hora! Meu chapa, tenho que entregar o carro!
— e repetia: — Está na minha hora!
Dr. Odorico sentara-se, maciçamente, como se fosse, não um
juiz isolado, mas todo o Poder Judiciário. Depois de piscar o olho
para a menina, puxa uma carteirinha e só falta enfiá-la na cara do
chofer:
— Meu amigo, o senhor vai me levar, sim! O senhor está falando
com uma autoridade! — e pergunta, com sarcasmo: — Sabe ler?
Então, lê! Lê, rapaz! Juiz, compreendeu? Podia lhe prender! E nem
mais uma palavra!
Vira-se para a menina (cada vez mais parecida com a
Engraçadinha de 20 anos atrás, ou seja: a Engraçadinha do
cemitério, a Engraçadinha de vestido molhado e os dois pequeninos
seios de sonho). O chofer arrancando para o longínquo Vaz Lobo,
quis justificar-se, mas o Dr. Odorico varreu-lhe as desculpas:
— Não quero conversa!
Exagerava a autoridade para deslumbrar a pequena. O
motorista calou-se. E, então, depois de ter exercido o Poder
Judiciário, o ex-promotor de Vale das Almas vira-se para Silene e faz-
lhe perguntas. Com uma naturalidade muito terna de avô tomou-lhe
a mão. Ao saber que a menina tinha apenas 14 anos (aparentava
mais), virou-se com uma surpresa delicada. Pensou que, na mulher,
certas idades constituem, digamos assim, um afrodisíaco
eficacíssimo. Quatorze anos!
Fez para si mesmo um comentário que ele próprio achou
irrisório, extravagante: “Todas as mulheres deviam ter 14 anos!” Ao
mesmo tempo, lembrou-se dos jornalistas que cumprimentara, na
porta do Jornal do Brasil, o Oto Lara e o Wilson. Este era apenas
jornalista e poeta. Mas o Oto fazia uns romances, isto é, uns contos
um tanto livres e, mesmo, excitantes. Talvez ao vê-lo com uma
colegial (e tão linda), o rapaz resolvesse metê-lo na sua ficção
irreverente. O Dr. Odorico já se via na pele de um personagem que,
sob a proteção da toga, caçava menores à porta dos colégios — assim
consumando os seus miseráveis apetites. “Bom rapaz, o Oto, mas
um tanto desorientado”, concluiu. No fundo, a idéia de se ver
retratado como um sátiro do Judiciário (e com a Engraçadinha por
vítima) fez-lhe um grande bem.
Houve um momento em que o Dr. Odorico desesperou-se.
Perguntou a si mesmo, de olho no taxímetro: “Mas será que não
chegamos nunca?” O preço da corrida devia ser uma dessas coisas
astronômicas. Finalmente, Silene apontou:
— Ali.
O relógio marcava 150 cruzeiros (ladrões!). E, por um momento,
enquanto o chofer reduzia a marcha, e já corria junto ao meio-fio, ele
esqueceu-se do taxímetro. Deus, o destino, o diabo, ou que nome
tenha, colocara novamente Engraçadinha (e a filha) na sua frente.
Naqueles 20 anos, tinha acontecido tudo. Ele se casara duas vezes. A
primeira mulher, que morrera, era uma débil mental; e a segunda,
professora pública, parecia-lhe, textualmente, uma víbora de túmulo
de faraó. Dr. Odorico desceu na frente e oferecia a mão à Silene.
Baixa a voz:
— Espera. Quero entrar contigo — e completa: — vou fazer uma
surpresa.
Dirige-se ao chofer com uma surda irritação de pagador:
— Rapaz, podia ter te metido na cadeia! — pausa e faz menção
de puxar a carteira: — Quanto é?
O outro, com as orelhas incendiadas, fez um gesto:
— Doutor, paga quanto quiser!
Dr. Odorico larga a carteira no bolso:
— Obrigado, amigo! Até a vista! E olha: não faça mais isso!
Desgovernado, o chofer arrancou, sem levar-lhe um tostão. A
casa pareceu ao juiz um ‘pardieiro imundo’. Entra com Silene que, de
minuto a minuto, parecia ficar mais linda. Na porta da sala, Dr.
Odorico estaca: via D. Engraçadinha ligando um pequeno aparelho
de rádio; e, sentado, num canto, de camisa rubro-negra, sem
mangas, chinelos, Zózimo. E, então, da porta, Dr. Odorico Quintela
ergue o braço e declama, como, há 20 anos, no cemitério:
— Amantes? Nunca as teve!
