Am Himmel wie auf Erden

536 Pages·2013·2.35 MB·German

by  Bergengruen Werner

Werner Bergengruen
Am Himmel wie auf Erden
Inhaltsangabe
Berlin 1524. Die Planeten Jupiter und Saturn versprechen nichts Gutes. Alles deutet auf eine große,
vernichtende Sintflut hin. Gerüchte tauchen auf, und Archen werden gebaut. Und trotz kurfürstlichen
Verbots und harter Strafen sinnen die Menschen weiter auf Flucht. Am Sankt-Heinrichs-Tag bricht die
große Panik aus. Angst, Haß und Feigheit beherrschen die Menschen. Sogar der Kurfürst, der kurz vorher
noch Todesurteile vollstrecken ließ, versagt selbst und flieht auf eine Anhöhe. Krankheit, Gewissenslast
und Mißtrauen verwirren seinen Geist.
In diesem 1940 erschienenen Roman führt Bergengruen ein Thema fort, das ihn bereits in ›Der
Großtyrann und das Gericht‹ beschäftigt hatte: Macht und Machtmißbrauch. Der Wirklichkeit des
faschistischen Terrors stellt er eine Welt der Sittlichkeit und Humanität gegenüber. »Da wird ein Stoff,
der die gewaltigsten epischen Möglichkeiten birgt, mit einer Meisterschaft erzählt, die heute ihresgleichen
sucht.« (Emil Staiger in der ›Neuen Zürcher Zeitung‹)
Ungekürzte Ausgabe
Juli 1992

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG,
München
© 1947 Verlags-AG Die Arche, Zürich

Umschlaggestaltung: Celestino Piatti
Satz: IBV Satz-und Datentechnik GmbH, Berlin
Druck und Bindung: C. H. Beck'sche Buchdruckerei,
Nördlingen
Printed in Germany • ISBN 3-423-11558-0

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»Fürchtet euch nicht«
Erster Teil
Wasserland
Noch vor der Morgenhelle wurde Doktor Carion geweckt: der Kurfürst
wolle in einer Stunde nach Spandau fahren und wünsche dabei seine
Begleitung.
Einige Augenblicke blinzelte Carion ungefaßt in das Licht der leuchterlosen
Talgkerze, welche Duschka, die wendische Magd, in der rechten Hand hielt.
»Es ist gut«, sagte er gähnend. »Richte mir das Frühstück.«
Duschka entzündete mit ihrem Talglicht die vier honiggelben Kerzen, die auf
dem Tische im silbernen Leuchter standen. Er hatte die Form eines aufrecht
gehobenen Männerarms, aus dem, seitlich sich reckend, vier Fäuste wuchsen;
ihrer jede hielt eine Kerze.
Die junge Magd hatte sich beim Übertragen der Flamme vorgebeugt. Das
weißlich schimmernde Haar hatte sie, von dem gegen die Haustür pochenden
Schloßbediensteten aus dem Schlafe geschreckt, noch nicht recht ordnen
können. Carion sah auf ihren gesenkten Nacken und empfand eine plötzliche
Zuneigung wie zu einem lieblichen und kranken Kinde.
Als die Kerzen brannten, richtete sie das Waschbecken her. Sie bekreuzte es
und murmelte: »Mütterchen Wasser, gib du allen getauften Leuten gute
Gesundheit.«
»Was soll ich gnädiger Frau Rätin sagen?« fragte sie darauf. »Wann, ich bitte
den Herrn, wird gnädiger Herr Doktor zurück sein?«
»Ich weiß es nicht«, antwortete Carion. »Nur nach Spandau? Genaueres ist
nicht gesagt worden?«
Duschka schüttelte den Kopf und schien sich zur Tür wenden zu wollen.
Allein sie zögerte noch eine kleine Weile. Dann fragte sie bekümmert und
bittend:
»Aber morgen? Gnädiger Herr Doktor wird doch bestimmt dabei sein, wenn
armes Großmütterchen zu Gottes Kirche geführt wird?«
»Gewiß, Duschka, gewiß.«
Duschkas früh verwitwete Großmutter, die sich gegenwärtig noch im
Gertraudtenspital befand, war Jahre hindurch Carions Haushälterin gewesen.
Sie war vom Aussatz befallen worden und sollte kommenden Tages
ausgesegnet und danach zu den Guten Leuten verbracht werden; so nannte das
Volk die Insassen des Aussätzigenhofes zu St. Georg. Erst nachdem sie zu
kränkeln begonnen hatte, war Duschka ins Haus genommen worden; wie man
meinte, zu vorübergehender Aushilfe. Dann wurde die Krankheit erkannt und
Duschka für die Dauer gedungen.
Die Magd lächelte schwach. Sie entfernte sich geräuschlos auf ihren bloßen
Füßen. Carion stand auf.
Während des Ankleidens ging er nach seiner Gewohnheit im Schlafzimmer
und in der anstoßenden Studierstube umher. Ab und zu warf er einen Blick in
die aufgeschlagenen Bücher und Skripturen auf dem Schreibtische, den er erst
vor wenigen Stunden verlassen hatte. Wie stets, wenn ein Befehl des
Kurfürsten ihn abrief, empfand er heftig das im eigentlichen Wortverstande
Bezaubernde und Ergreifende der geistigen Tätigkeit; ja, er empfand es, wie er
sich selber mit nachsichtigem Spott einräumen mußte, in solchen
Augenblicken wohl am heftigsten. Da vergaß es sich leicht, wieviel leere und
tote Strecken (›loca inaquosa – wasserlose Örtlichkeiten‹ pflegte Carion sie mit
dem Wort des Evangelisten bei sich zu nennen) immer wieder durchlitten sein
wollten, welch tiefe Verzagungen aus der Unendlichkeit der Aufgabe rannen –
und schien nicht im Geistigen eine jede Aufgabe unendlich? Sah er sich aber
durch einen äußeren Eingriff an der Fortarbeit gehindert, so war alles innere
Hemmnis vergessen und Carion zu der Meinung geneigt, nur diese Störung
halte ihn ab, eben jetzt das Außerordentlichste zu vollbringen. Auch
gegenwärtig fühlte er sich für Augenblicke gedrängt, dem Kurfürsten grollend
die Schuld an einem fruchtlosen Tage im vorhinein zuzuweisen; hierüber
lächelte er, ein schwermütig spöttischer Beobachter seiner selbst.
Behutsam, um die Mutter nicht zu wecken, tastete er sich die Treppe
hinunter und fand das Frühstück bereit. Die Fensterläden waren geöffnet, ein
mattes Licht begann sich zögernd im Zimmer auszudehnen und die Helligkeit
der Kerzen zu bestreiten. Drüben, jenseits der Spreearme, krähten Hähne.
Als Carion gehen wollte, drängte sich im Vorzimmer Polydor wedelnd an ihn,
ein mittelgroßes Tier von schlankem Bau und schönen Bewegungen, jedoch
überzüchtet, empfindlich und leicht geängstigt. Jetzt, im trüben Dämmerlicht,
wirkte das langhaarige Fell stumpf und ließ nicht ahnen, wie blank und
rostbraun es in der Sonne leuchten konnte. Der schmale Kopf rieb sich an
Carions Knie, dann wand der Hund sich in kurzen Sprüngen verlangend um
den Herrn. Carion streichelte ihn beschwichtigend, gab ihm gewohnheitlich
einige verworrene Freundschaftsworte und schlüpfte dann behende durch die
Tür; ehe der Hund hatte folgen können, war sie wieder geschlossen.
Das von Carion und seiner Mutter, der alten Rätin, bewohnte Haus stand,
ansehnlich aus Fachwerk errichtet, inmitten von Gärten und Wiesen auf dem
wenig bebauten Werder, unweit des westlichen Ufers. Den breiten, sumpfigen
Spreearm, der nach Osten zu die Insel vom kurfürstlichen Schlosse, dem
Schwarzen Kloster und der Stadt Kölln trennte, überquerte ein schmaler,
hölzerner Steg, nur Fußgängern benutzbar. Außer diesem gab es keine
Verbindung zwischen dem Werder und dem festen Lande. Die Heranbringung
größerer Lasten wie der Brennholzvorräte oder der Fässer mit Winterkohl, Bier
und Wein für den Carionschen Haushalt und die wenigen anderen Bewohner
des Werders konnte nur auf dem Wasserwege geschehen; und auch wer, etwa
zum Heumachen oder Fischen, auf eine der zahllosen Inseln der Nachbarschaft
gelangen wollte, war auf das Boot angewiesen.
Obwohl es Juni war, schauerte es Carion im leichten Winde des Morgens und
in der vom Wasser aufsteigenden Kühle. In der Mitte des Steges blieb er eine
Weile stehen und atmete den fauligen Schilf-und Ufergeruch, der ihm in diesen
fünf Jahren vertraut, ja, fast schon ein wenig heimatlich geworden war. Zu
Anfang, er entsann sich dessen wohl, hatte er sich von Ausdünstungen solcher
Art belästigt gefühlt, und noch heute litt seine Mutter unter ihnen. Aber
Carions Ehrfurcht vor dem Leben und allen in ihm wirkenden Kräften hatte
ihn bald zur Überwindung solchen Widerwillens geführt: Denn dieser Geruch
schien einen der geheimen Zeuge-und Brutplätze eines unendlichen
kreatürlichen Daseins anzukündigen.
Die Frösche quakten eintönig und laut. Allein das war ein anderes
Froschquaken als daheim am Neckar. Dort hatte es sich für ein drolliges
Liebeslied nehmen lassen, für einen Schabernack und Spaß, dem die Kinder
lustige Neckverse unterlegten, von alters her überlieferte und nicht mehr völlig
verständliche. Ein Bruchstück aus einem solchen Kinderlied fiel Carion ein, er
summte halblaut einige Worte vor sich hin, dann hatte die Erinnerung ihn
wieder verlassen.
Auf einen Frosch am Neckarufer mochten hier ihrer tausend kommen. Und
was sie hören ließen, das dünkte Carion ein düsteres und höhnisches
Trauergeplärr, eine widrige Totenklage ohne Anfang und ohne Ende.
Dies alles war Froschland, Sumpfland, Fischland, Wasserland. Was fruchteten
des Kurfürsten weitgefaßte Entwässerungspläne, die den Deutschen als unnütz,
den Wenden als heillos galten? Hier wuchs kein Gestein von der Tiefe zur
Höhe, das den Grund hätte festigen können; darum mußte aus Holz,
Lehmpatzen und Ziegeln gebaut werden. Selbst in der Stadt waren viele Häuser
mit Schilf gedeckt, als müßten sie die Erinnerung an den wasserlichen
Ursprung der Niederlassung festhalten. Carion dachte daran, wie oft er auf
seinen Gängen durch die Wiesen des Werders das tückische Schmatzen und
Gurgeln des Moorwassers unter den Schritten zu hören hatte. Und wo dies
Land fest wurde, da war es Sand, mehliger Sand zum Einsinken für Schuhe,
Pferdehufe und Räder. Man könnte sich vorstellen, sinnierte er, daß ein
Riesensturm, ein Sturm des Unterganges, am oberdeutschen Gestein vergebens
zausen würde; hier aber vermöchte er wohl die Kiefern aus dem leichten Boden
zu reißen und dann den lockeren, von keinem Wurzelgeflecht mehr
zusammengehaltenen Sand in gewaltigen Schüben davonzutragen.
Das waren Träumereien, über welche die Einheimischen spöttisch und ohne
Verständnis die Achseln gezuckt hätten. Aber Carion wußte, daß von den
zahlreichen Süddeutschen, welche die Hohenzollern auch jetzt noch, fast elf
Jahrzehnte nach ihrem Einzuge, ins Land brachten und sichtlich vor den
Märkern bevorzugten, manch einer Empfindungen und Gedanken von solcher
Art zugänglich war. »Was denn?« sagte er sich kopfschüttelnd. »Ich weiß
doch, daß, wenn diesen beiden Städten ein Untergang verhängt ist, nicht Wind
und Sand seine Werkzeuge sein werden.«
Er raffte sich auf und ging rasch weiter. Der Himmel war fahl und bedeckt.
Drüben, jenseits des dunklen Wassers, lag zur Linken das finstere und klobige
Viereck des Schlosses. Rechterhand erhoben sich die Türme des Schwarzen
Klosters. Alles übrige war noch in der Dämmerung begraben.
Wo der Steg das Ufer erreichte, da befand sich ein Pförtchen in der Mauer,
die zwei Seiten der dreieckigen Insel umgab; die dritte Seite machte das
Hauptbett der Spree aus, jenseits dessen, im Osten, die Stadt Berlin lag. Auch
Berlin war gegen den Fluß hin unbefestigt, doch setzte der Mauerring der einen
Stadt den der andern fort, und die beiden vom Flusse gebildeten offenen Stellen
konnten jederzeit durch Querbäume und Gitterwerk abgeriegelt werden.
Übrigens umschloß die Mauer noch viel unbebautes Land; nördlich des
Schlosses stand kein einziges Gebäude. Hier war öder Bruch, mit Weiden und
Elsen bewachsen; schnakenreiche Tümpel lagen dazwischen.
Carion, der ja häufig zu späten Stunden beim Kurfürsten ein-oder ausging –
denn in klaren Nächten beobachteten sie auf dem Grünen Hut, dem
südöstlichen Schloßturm, miteinander die Gestirne –, Carion besaß einen
Schlüssel zu dem gewöhnlich unbewachten und daher meist verschlossen
gehaltenen Mauerpförtchen.
Das Schloß, auf der köllnischen Insel gelegen, bildete wiederum eine Insel für
sich; denn zwei breite, die beiden Spreearme verbindende Wassergräben
trennten es von dem wüsten Gelände im Norden und von der Stadt Kölln im
Süden. Über den Südgraben führte eine Zugbrücke zum Schloßtor. In ruhigen
Zeiten war sie ständig hinuntergelassen, auch des Nachts, denn der städtische
Mauerring kam ja der Sicherheit des Schlosses zugute, und die Zeiten, da die
Kurfürsten auch gegen die Stadt hatten wachsam sein müssen, lagen weit
zurück.
Carion bedurfte der Zugbrücke nicht; das westliche Mauerpförtchen führte
ihn geradenwegs in das Schloßgelände. Bald hatte er den nach Westen
geöffneten Kleinen Hof betreten, den von drei Seiten das kurfürstliche
Wohngebäude mit seinen Nebentrakten umschloß. Vor dem schmucklosen
Spitzbogenportal in der Mitte hielt schattenhaft eine zweispännige Kutsche, ein
hohes, viereckiges, einem Kasten nicht unähnliches Gefährt. Der Schlag war
geöffnet. Juro, Kurfürst Joachims Leibkutscher, senkte vom Bock aus die
Peitsche zum Gruß, als er Carion erkannte.
Diesem war wenig an den Begrüßungsformeln der höfischen Vorschrift
gelegen. »Helfe dir Gott, Juro!« rief er herzhaft auf wendisch, und Juro
antwortete mit seiner angenehmen und weich klingenden Stimme: »Gott helfe
gnädigem Doktor!«
»Wen hast du angespannt, Juro?« fragte Carion in einem freundlichen
Plauderton.
»Der Stallmeister ließ mir die Wahl frei. So habe ich Jagar und Schyrka
genommen.«
Jagar und Schyrka, zu deutsch: Jäger und Grauchen, waren zwei sechsjährige
Grauschimmel, weichmäulige, feinfühlende Tiere mit schönem und erhabenem
Gangwerk. Juro pflegte seine Pferde mit wendischen Namen zu rufen,
unbekümmert um die Namen, unter denen sie in den Verzeichnissen des
kurfürstlichen Marstalls geführt wurden. Die Namen, die er den Pferden gab,
bürgerten sich ein, obwohl der Stallmeister widerstrebte; sogar der Kurfürst
bediente sich ihrer.
»Jagar und Schyrka sind meine besten. Ich bitte gnädigen Doktor, in Spandau
muß ich doch Ehre einlegen.«
»Gerade in Spandau? Richtig, du bist aus Spandau.«
»Aus Spandau nicht, gnädiger Doktor, aber ich war dort im Dienst. Der
Spandauer Schloßhauptmann ist doch mein erblicher Herr, mein Dorf gehört
ihm von seiner gnädigen Mutter her. Er hat mich vom Dorf nach Spandau
kommen lassen, als Pferdepfleger.«
Carion nickte. Er entsann sich ungefähr des Vorganges. Der Kurfürst war vor
einigen Jahren, von der Jagd heimreitend, bei Spandau von einem heftigen
Gallenanfall überkommen worden und hatte sich von seinem dortigen
Schloßhauptmann, Kaspar von Schwanebeck, einen Wagen stellen lassen. Er
fand Gefallen am Kutscher, der geschickt fuhr und ihm unterwegs seine
Schmerzen ein wenig zu lindern wußte, indem er einige am Straßenrande
wachsende Pflanzen pflückte und zu einem Umschlage verwandte. Wenige
Wochen später, bei seinem nächsten Besuch in Spandau, erbat er sich vom
Schloßhauptmann die Überlassung des Kutschers.
»Fahren wir nur nach Spandau?« fragte Carion lässig und vielleicht nur, weil
er des Kutschers Stimme gern hörte. »Oder geht es hernach weiter? Hast du
etwas gehört?«
Juro deutete mit der Peitsche in der Richtung des benachbarten Großen
Hofes.
»Höre nur hin, gnädiger Doktor, da wirst du wissen.« Das zutrauliche
Lächeln seines Gesichts, das die Dämmerung nicht deutlich werden ließ, wurde
im Klang seiner Stimme offenbar.
In der Tat kamen vom Großen Hof her allerlei Geräusche, Scharren von
Pferdehufen, Gekläff von Hunden, dazu das Brummen, Schelten und Gähnen
der Knechte.
Diese Zurüstungen ließen erkennen, daß der Kurfürst nach Erledigung seines
Spandauer Vorhabens jagen wollte, vermutlich im Tegeler Forst oder
havelabwärts in den Wildnissen östlich und südlich der Flußseen. Carion, der
kein Jäger war, durfte also hoffen, mit der Kutsche noch im Laufe des Tages in
die Residenz zurückgeschickt zu werden.
Kurfürst Joachim, der erste seines Namens, liebte zwar den Sattel mehr als
die Untätigkeit des Polstersitzes, allein mit Rücksicht auf seine
Gallenbeschwerden hatte er sich seit kurzem bequemt, dem Rat seines
Leibarztes Ratzeberger Gehör zu geben. Die Jagd freilich mochte dieser ihm
nicht verbieten, da sein langsam und schwer fließendes Blut nach ärztlicher
Ansicht jener wohltätigen Beschleunigung bedurfte, welche die Leidenschaft
des Jagens ihm gewährte; doch hatte Ratzeberger ihn dahin gebracht, bei
größeren Entfernungen einen eigens erbauten Wagen zu bevorzugen, dessen
Federwerk die Stöße der holprigen Wege auffing. Erst in unmittelbarer Nähe
des Jagdgebietes pflegte er zu Pferde zu steigen; hernach wurde freilich auch
der Heimweg im Sattel zurückgelegt, da es dem Kurfürsten, der im Jagen kein
Maß kannte, lästig war, an einem zuvor bestimmten Ort ein Fahrzeug stehen
zu wissen, das einen Anspruch an ihn erhob. Zu weiteren Reisen innerhalb
seines Landes oder über dessen Grenzen bediente er sich jedoch neuerdings
fast ausschließlich des Wagens.
Auf diese Weise war letzthin die Stellung des Leibkutschers zu einer
Bedeutung gelangt, die sie ursprünglich, da Joachim noch selten fuhr,
keineswegs gehabt hatte. Und nur so war es auch zu erklären, daß sie sich in