Table Of ContentDie Autorin
Rita Mae Brown wurde am 28. November 1944 in Hanover, Pennsyl-
vania geboren und wuchs bei Adoptiveltern in Florida auf. Sie
studierte in New York Anglistik und Kinematographie und veröffent-
lichte Gedichte. Wegen ihrer Weigerung, ihre Homosexualität zu
verleugnen, flog sie vom College.
Bekannt wurde Rita Mae Brown nicht nur durch ihre Bücher, sondern
auch durch ihre Beziehung zu Martina Navratilova. Die Schriftstelle-
rin ist eine Ikone der amerikanischen Frauenbewegung, engagierte
sich politisch für Bürgerrechte und in der Antikriegsbewegung. Sie
war aktives Mitglied von NOW (National Organization of Women)
und den »Furien« sowie Mitbegründerin der »Rotstrümpfe« und der
»Radicalesbians«.
Klappentext
Auf dem Campus von William and Mary gibt es niemanden, der
Victoria Savedge nicht kennt. Denn Vic, eine große, schwarzhaarige
Schönheit, ist nun wirklich nicht zu übersehen, zumal sie immer in
Begleitung von Charly Harrison anzutreffen ist, dem Footballstar des
College und Sohn einer der prominenten Familien Virginias. Und ihre
Zukunft scheint gezeichnet - zumindest von ihrer Mutter R.J. und ihrer
Tante Bunny. Der Plan ist einfach: Vic wird Charly heiraten und sich
in der Rolle einer hochgeachteten Politikergattin einrichten. Doch
dann kommt der Tag, an dem sie Chris trifft. Chris, die von Vermont
an dieses College in Virginia gewechselt ist, ist magisch angezogen
von Vics Schönheit und Ausstrahlung - und so wird aus der College-
Freundschaft bald mehr, denn Vic und Chris können der gegenseitigen
Anziehungskraft nicht widerstehen...
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Rita Mae Brown
Alma Mater
ISBN: 3 550.083.688
Original: ALMA MATER
Ins Deutsche übertragen von Margarete Längsfeld
Verlag: Ullstein
Erscheinungsjahr: 2. Auflage 2002
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Dieser Roman ist den bösen Mädchen gewidmet;
denn gute Mädchen kommen in den Himmel
böse überall hin
Sex macht uns alle zu Affen.
Wer sich ihm nicht hingibt,
endet als kaltes gefühlloses Biest.
Wer sich ihm hingibt,
hat den Rest seines Lebens damit zu tun,
die Scherben zusammenzukehren.
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Würde man weise werden, indem man Bücher mit sich
rumschleppt, dann wär ich die größte Leuchte weit und breit«,
dachte Vic, als sie an einem heißen Sommertag die letzte
Ladung die drei Treppen hochhievte.
Schweiß rann zwischen ihren Brüsten. Licht strömte in die
Zimmer, deren Fenster hoffnungsvoll geöffnet waren, um jedes
Lüftchen einzulassen. Der alte Küchentisch wankte leicht, als
sie die schwere Kiste darauf ablud.
»Verdammt!«, schimpfte draußen eine Stimme.
Vic trat ans Küchenfenster, das auf einen gepflegten Hof
hinausging. Ein schmaler Bach begrenzte die eine Seite des
Geländes, eine dichte Reihe von Kiefern schirmte den Nachbar-
hof vor Blicken ab.
Vic lehnte sich aus dem Fenster und lauschte auf die Kampf-
und Wutlaute. Sie trabte die Treppe hinunter, sprang über den
Bach und durchquerte die Kiefernreihe. Eine junge Frau, etwa
ein Meter fünfundsechzig groß, blond, stand mit dem Rücken
zu Vic und fluchte, was das Zeug hielt, während sie sich
abmühte, eine alte Kommode von der Ladefläche eines ebenso
alten Mercedes-Kombi zu zerren.
»Brauchst du Hilfe?« Vics tiefe Altstimme ließ die Frau
erschrocken herumfahren.
»Gott, du hast mich zu Tode erschreckt!« Dem Tonfall nach
stammte sie aus Pennsylvania.
»Entschuldigung.« Vic lächelte. »Ich bin deine Nachbarin.
Vic Savedge. Komm, wir laden die Kommode ab, dann können
wir sie zusammen rauftragen.«
»Ich bin Chris Carter.« Sie streckte die Hand aus.
Beide lächelten und gaben sich die Hand.
Dann zog Vic die Kommode mit einem einzigen Ruck herun-
ter.
»Wie hast du das geschafft?«
»Mit Geduld. Du hast deine verloren«, erwiderte Vic scharf-
sinnig.
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»Scheint so.« Dann fügte sie neckisch hinzu: »Hat dir schon
mal jemand gesagt, daß du groß und stark bist?«
»Täglich. Und es bringt keinem was.« Vic lachte. »Aber bei
dir mach ich ’ne Ausnahme, weil ich ja das Jahr über neben dir
wohnen muß, und trag dir das Ding rauf.«
Chris mühte sich ab, die Kommode an einer Seite anzuheben.
»Ein sperriges Monstrum.« Sie blinzelte, damit ihr der Schweiß
nicht in die Augen lief.
»Stell’s ab«, befahl Vic.
»Warum?«
»Stell’s einfach ab«, wiederholte Vic. »Du gehst voran und
hältst mir die Türen auf.«
»Du willst sie doch nicht etwa alleine raufschleppen?«
»Das ist leichter, als dich und das Möbel zu manövrieren.«
Vic hievte sich die Kommode aus Vogelaugen-Ahorn auf den
Rücken, beugte sich nach vorn und stieg die Hintertreppe von
Haus Olsen hoch. Chris’ Apartment lag im obersten Stockwerk;
Vics Apartment lag im obersten Stockwerk von Haus DeReuter.
Oben am letzten Treppenabsatz setzte sie ihre Last erleichtert
ab, atmete tief durch, hob sie dann wieder auf und steuerte auf
das Schlafzimmer zu. Chris ging voraus und entschuldigte sich
bei jedem Schritt. Vic stellte die Kommode an die Wand.
»So.«
»Danke. Echt, ich kann dir nicht genug danken.«
»Eine Cola wär nicht schlecht.« Vic wischte sich die Stirn ab,
dabei spritzten Schweißtropfen von ihren Fingerspitzen.
Chris’ Küche war mit neueren Gerätschaften ausgestattet als
Vics. Sie machte den Kühlschrank auf, holte eine Dose Coke
heraus, nahm ein mit tanzenden Eisbären verziertes Glas, warf
Eiswürfel hinein und goß die Cola darüber. Dann wiederholte
sie die Prozedur für sich.
»Mit Eis schmeckt’s besser.«
Vic stürzte ihre Cola hinunter. »Stimmt.«
»Hier, du kannst noch eine vertragen.« Chris riß noch eine
Dose auf und goß den Inhalt in Vics Glas. Ihre Augen trafen
sich eine Sekunde lang. Vic hatte grüne Augen, ein dunkles,
aufregendes Grün. Im Kontrast zu den schwarzen Haaren hatten
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ihre Augen beinahe etwas Hypnotisches. »Du hast unglaubliche
Augen.«
Vic lachte. »Das liegt in der Familie. Genau wie die Größe –
meine Mutter ist auch einsfünfundachtzig.« Dann musterte sie
Chris. »Hm, du hast braune Augen und blonde Haare und bist
zierlich. Bestimmt sagen dir alle, daß du hübsch bist, daß es
eine schöne Kombination ist. Hörst du darauf?«
»Nie. Du?«
»Nein, ich will nicht für mein Aussehen bekannt sein, sondern
für das, was ich tue.«
»Wären wir beide potthäßlich, würden wir wohl anders
denken.«
Sie lachten, dann sagte Vic: »In welchem Jahr bist du?«
»Im vorletzten. Ich bin von der Vermonter Uni übergewech-
selt. Die Uni ist gut, aber ich wußte nicht, wie sehr ich die Kälte
hasse, bis ich in Vermont gelandet bin. Da fängt der Herbst im
August an. Ich glaube, dazu muß man geboren sein, was meinst
du?«
»Keine Ahnung. Ich war nie in Vermont. Das Nördlichste, wo
ich war, war mal in Cornell, aber das war im Sommer.«
»Genau dasselbe. Auch da fängt der Herbst im August an.«
Sie trank ihr Glas leer. »Bist du schon eingezogen?«
»Ja«, sagte Vic froh. »Ich hatte gerade die letzte Bücherkiste
auf den Tisch gestellt, als ich dich gehört habe.«
»War ich so laut?« Chris fuhr sich mit der Hand an den Mund,
eine unvermutet feminine Geste.
»Äh-hm.«
»Es hätte schlimmer sein können. Ich hätte ›fuck, verflucht‹
brüllen können.«
Vic lachte wieder. »Dann wär entweder jedes alte Klatsch-
weib auf der Straße tot umgefallen, oder die Männer wären
angerannt gekommen in der Hoffnung, daß du’s ernst meinst.«
Chris zog die Nase kraus. »Beides keine verlockenden Aus-
sichten.« Sie nahm Vic das Glas aus der Hand. »In welchem
Jahr bist du?«
»Im letzten.«
»Du hast’s gut.«
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»Mehr oder weniger. Erst muß ich’s ja noch hinter mich
bringen. Man soll den Tag nicht vor dem Abend und so weiter.«
Sie trat ans Spülbecken, als Chris die zwei Gläser abwusch.
»Kennst du jemanden am William and Mary College?«
»Eigentlich nicht. Ich hab mich in das College verliebt und
dachte, ich werd schon Freunde finden.«
»Du hast Glück. Ich hab großartige Freunde. Wenn du richtig
nett zu mir bist, darfst du sie kennen lernen.«
»Ich kann verdammt nett sein«, erwiderte Chris.
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»So ist sie rumgelaufen, deine kleine Schwester, ihre Taille
schwabbelte widerlich weiß, eine Caprihose – jawohl, Capriho-
se – schlabberte über Pantoletten mit Keilabsätzen, die Carmen
Miranda auf dem Weg nach Brasilien weggeschmissen haben
muß. Ich kann mit ihr nirgends hingehen.« R. J. Savedge, Vics
Mutter, zündete eine filterlose Lucky Strike an und drückte sie
gleich wieder aus. »Ich gewöhn mir die gottverdammten Dinger
ab.« Dem folgte ein wehmütiges »Aber wie?«, worauf sie
prompt eine neue anzündete.
»Mutter, die sind zu teuer, um sie einfach so auszudrücken.«
R. J. warf ihr einen kurzen Blick zu, dann wurde sie sanfter.
»Natürlich, du hast ja Recht. Schrecklich, aber ich hab einfach
nicht die Willenskraft. Sie schmecken sooo gut.«
Niemanden ließ die sinnbetörende Schönheit Vics oder ihrer
Mutter kalt, zweier Ebenbilder, zwanzig Jahre auseinander. Der
Unterschied war, daß Vic noch an ihrem Stil arbeitete, wogegen
R. J. ihren vervollkommnet hatte.
R. J.s vollständiger Name lautete Rachel Jolleyn Vance.
Vance, ihren Mädchennamen, hatte sie Vic, Victoria Vance
Savedge, als zweiten Vornamen vermacht. Die Savedge-Frauen
konnten einen die Zehn Gebote oder die Tatsache, daß die
Gattin vielleicht mit einem 38-Kaliber-Schießeisen anrücken
würde, glatt vergessen lassen.
»Mutter, warum kaufst du Mignon nicht was zum Anziehen?«
»Deine kleine Schwester ist noch im Verpuppungsstadium.
Ich verschwende kein Geld für eine fette Raupe, die, wie ich
inständig hoffe – nein, bete –, als Schmetterling rauskriechen
wird. Gott, hoffentlich schlägt sie nicht nach der Catlett-Seite
der Familie.« Sie stieß eine reiherblaue Rauchwolke aus. »In
dem Fall bleibt sie eine fette Raupe.«
»Mom!« Vic lachte.
»Ist doch wahr. Guck dir deine Tante Bunny an.« R. J.s
Schwester war zwei Jahre jünger und fünfzehn Pfund schwerer
als sie, sah aber keineswegs übel aus.
»Zu viele Kartoffelchips.«
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