Alarm! Das Weiberschiff

305 Pages·2016·1.57 MB·German

by  Konsalik Heinz G

Heinz G. Konsalik
AAllaarrmm!! ––
DDaass WWeeiibbeerrsscchhiiffff
Inhaltsangabe
Es brauchte nur einen Funken – und sie hatten die Hölle unter Wasser!
Sie waren jetzt 93 Tage auf See, davon 81 Tage unter Wasser. Eingesperrt in dem Atom-
U-Boot, einem großen, stählernen, graugestrichenen Sarg.
81 Tage unter Wasser. Keine Sonne, keine frische Luft, kein Wind in den Haaren, kein
blauer Himmel, keine Wärme auf der Haut, keine Weite – nur drangvolle Enge in der
künstlich erleuchteten Welt, die aus Gängen, Stahltreppen, Schatten, Kabelgewirr und
Instrumenten zu bestehen schien.
Und dann kamen die Mädchen an Bord…
Konsalik hat einen Super-Thriller geschrieben. Er schildert ein Drama auf See, dessen
Spannung sich von Seite zu Seite steigert. Ein an und für sich harmloses Ereignis weitet
sich aus zu einer Bedrohung des Weltfriedens.
HEYNE-BUCH Nr. 5231
im Wilhelm Heyne Verlag, München
5. Auflage
Copyright © 1976 by Wilhelm Heyne Verlag, München
Printed in Germany 1978
Umschlagfoto: Photo Media, New York, und Süddeutsches Bildarchiv, München
Umschlaggestaltung: Atelier Heinrichs, München
Gesamtherstellung: Ebner, Ulm
ISBN 5-453-00585-6
Dieses eBook ist umwelt- und leserfreundlich, da es weder
chlorhaltiges Papier noch einen Abgabepreis beinhaltet! ☺

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ie waren dreiundneunzig Tage auf See, davon einundachtzig
Tage und Nächte unter Wasser, das heißt in der Unterwelt,
das heißt eingepfercht in einen grauen stählernen Sarg, der – voll
mit elektronischen Instrumenten bis obenhin – von einem Atom-
reaktor angetrieben wurde und ausgerüstet war mit Atomwaffen
und Torpedos. Es war ein glattwandiges, langgestrecktes Ungeheu-
er, das über Wasser eher einer Riesenschlange mit einem höckeri-
gen Auswuchs denn einem U-Boot glich. Admiral Lewis Adam
behauptete stolz, er habe sich im Leben nur zweimal richtig ver-
liebt: in seine Frau Mabel und in dieses Gebilde aus Stahl.
Dreiundneunzig Tage auf See, einundachtzig Tage unter Was-
ser. Und nur das Klatschen des Meeres gegen die Bordwand hö-
ren – oder das Summen der Maschinen, das Brummen der Ent-
lüftungsventilatoren, dieses ewig rollende Stampfen mit dem ewi-
gen Beben unter den Füßen, und immerzu denken: Wird alles
gut gehen, wird irgend so ein Ding streiken, ein Relais versagen?
Wird die Computersteuerung verrückt spielen, oder sacken wir ei-
nes schönen Tages allesamt ab in die Tiefe des Meeres, in jene
Tiefen, wo auch der härteste Stahlpanzer zerdrückt wird wie Luft-
postpapier in der Faust? Ist dieser verdammte Kasten tatsächlich
das vollkommenste Boot, das je durch die Meere glitt? Oder
geht's uns am Ende wie dem erbärmlichen Hund, den die Exper-
ten betäuben, vivisezieren, um zu sehen, wie sich das eingeimpfte
Karzinom entwickelt hat?
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Einundachtzig Tage unter Wasser. Keine Sonne, kein Wind, kei-
ne frische Luft, kein Himmel über dir und kein bißchen Som-
merwärme auf deiner Haut. Kein Guckloch hinaus ins Weite,
Freie … dafür diese unsägliche Enge die Stahltreppen, die Gänge
und Schotts, das ganze Kabelgewirr, die Instrumente mit ihren
zitternden Zeigern, und überall Kontrollknöpfe, Lichtsignale:
eine künstliche Welt aus künstlichem Licht, aus tausend Hebeln
und tausend Rädern; und immerfort dieses eintönig schmatzende
Geräusch glitschiger Ventile und Antriebswellen. In den Kam-
mern drei Betten übereinander, eingebaute Spinde, deren Türen
innen mit Fotos nackter Pin-up-girls ausgeschmückt sind – als
einzige Erinnerung daran, daß es so etwas da droben über Wasser
tatsächlich gibt: ein Wesen, das sich Frau nennt und aus lauter
Zärtlichkeit besteht; du kannst sie spüren, fühlen, genießen – es
ist etwas unbeschreiblich Schönes, diese Zärtlichkeit, diese Lust
tief drinnen, die bis zur Grenze des Unerträglichen, Unstillbaren
reichen kann.
Eine Frau. Wißt ihr's noch, Jungs, was das ist? Habt ihr denn
noch eine Ahnung von einem weiblichen Wesen? Das Haar einer
Frau? Ihr Mund. Ihre Arme, die euch liebend empfangen, ihr hei-
ßer Körper, ihre Hände, die euch umklammern, fast so, daß es
schmerzt, und ihre Liebe, die allen Schmerz betäubt? Und das
Beisammensein danach, die Leiber dampfend vor Lust, das Er-
matten und jene süße Schwermut … Jungs, ja wißt ihr denn das
alles überhaupt noch – nach einundachtzig Tagen?
Damals in Norfolk, in der U-Boot-Basis der US-Navy, standen
sie alle in Paradeuniform auf der Plattform des ins Meer hinein-
gebauten Bunkers, dreihundert Mann, und sie schielten auf das
Boot, das lang und flach auf dem Wasser lag, mit Blumengirlan-
den um den Turm, der einzigen Farbe auf all dem dumpfen
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Grau. Admiral Adam kam aus der Stahltür auf die Plattform,
und zum erstenmal sahen sie ihren Commander, den ›Alten‹ –
groß, hager, mit graugrünen harten Augen und einem Mund, den
ein Messer in dieses kantige Gesicht geschnitten haben mußte.
Oberleutnant Bernie Cornell meldete die Besatzung. Alle lieb-
ten Bernie, woher sie auch kommen mochten, diese Leute von
der Navy, herausgesucht aus allen U-Booten, die auf den Meeren
schwammen, um an den Simulatoren im Ausbildungszentrum zu
lernen, was auf sie wartete: Das größte, modernste, beste und teu-
erste U-Boot, das je auf den Wellen des Ozeans schaukelte.
»Was Sie hier sehen, Commander, ist die Elite der US-Navy«,
hatte Admiral Adam gesagt, und er hatte seine Stimme dabei
nicht gedämpft. Alle dreihundert Mann konnten es hören, und
diese Auszeichnung erfüllte sie mit Stolz. »Das sind Kerle, mit de-
nen Sie alles machen können. Sie kennen Ihr Boot. Ich brauche
Ihnen nichts mehr zu sagen. Ihre weiteren Instruktionen erhalten
Sie auf Fahrt. Ich wünsche Ihnen viel Glück, Commander!«
Ein Händedruck, ein Blick auf die Mannschaft, dann machte
Adam kehrt und verließ den Bunker. Es war typisch für ihn. »Vie-
le Worte sind wie zuviel Wasser im Whisky«, sagte er einmal. »Es
wird in der Welt überhaupt zuviel geredet.«
Damals standen die dreihundert unbeweglich auf der Beton-
plattform und sahen erwartungsvoll ihren ›Alten‹ an. Er heißt
Jack Nicholson, das wußten sie bereits. Ein knallharter Kerl. Er
soll der härteste Commander sein, den die Navy in den letzten
fünfzig Jahren auf die Menschheit losgelassen hat. Wenn der ein-
mal lacht, kann man das als ein Wunder dem Papst melden.
Doch die Männer störte das nicht. Sie waren durch die verdamm-
teste Schule gegangen, die bisher ein Seemann durchlaufen hatte,
und man hatte sie mit einem System aus Gewalt und Unnachgie-
bigkeit, ganz gleich, wer dabei vor die Hunde ging, zu dem ge-
macht, was sie heute waren: Dreihundert Soldaten, die einstim-
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mig sagten, so schlimm wie im Ausbildungslager kann das Leben
draußen im Einsatz niemals sein.
»Morgen, Boys!« hatte Commander Nicholson gesagt. Seine
Stimme war kräftig und sonor. Und sie hatten zurückgebrüllt:
»Morgen, Sir!«
»Ich heiße Nicholson. Wenn wir gleich über die Gangway unser
Boot betreten, haben wir zwar einen Namen und einen eigenen
Körper, aber in Wahrheit sind wir nur noch eins: Das Boot! Wir
werden ein Jahr unterwegs sein. Ein Jahr fast nur unter Wasser!
Das kann auch gar nicht anders sein, denn unser Boot heißt PO-
SEIDON, nach dem ollen Meergott der Griechen. Der hat sogar
seine Tochter, die Aphrodite, im Wasser gezeugt.«
Sie hatten gelacht, lauthals, völlig unmilitärisch, und Nicholson
hatte es zugelassen, ohne selbst eine Miene zu verziehen. Sieh an,
so einer ist er, dachten sie. Ein Eisenfresser. Ein Sarkast. Das wird
eine Fahrt werden, Boys. Ein Jahr lang rund um die Welt. Wie
sagte doch der Chief Engineer auf der Schule? Das neue Boot
kann mit seinem Atomreaktor fünf Jahre ohne Nachfüllung fah-
ren. Es ist das Geheimste, was die USA zur Zeit besitzen. Wer die
Schnauze aufmacht, muß sich nicht wundern, wenn er dann
überhaupt nichts mehr sagen kann. Ihr habt ein wichtiges Stück
des Weltfriedens unterm Arsch. Merkt euch das.
»Sie sind alle unterrichtet, was für ein Boot wir jetzt überneh-
men«, sagte Nicholson später. »Und gleich vorweg, es gibt bei uns
keine Pannen! Wenn irgend etwas mit dem Boot passiert, das wir
nicht selbst an Bord beheben können und das uns unmöglich
macht, ein Reparaturschiff der Navy zu rufen, befinden wir uns
intern im Kriegszustand und …«
Er hatte gestockt und seine Männer angeblickt. Seine kühlen
graugrünen Augen streiften die Front – eine Dreierreihe von
Köpfen, das Kinn angezogen, und Mann für Mann wie verstei-
nert. Sie verstanden das Ende des Satzes. Dann sind siebenund-
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siebzig Millionen Dollar im Eimer, dachten sie. Und es gibt drei-
hundert Boys weniger auf unserer schönen Welt. Niemand darf
das Boot sehen. Es wird wie ein Phantom sein, das bis zu fünf-
hundert Fuß tief durch die Meere gleitet.
Commander Nicholson beendete die Musterung seiner Männer
und blickte hinüber zum Boot. »Unser erster Auftrag ist«, sagte er
mit fester Stimme, »die Überquerung des Nordpols unter Wasser.
Wir werden das Ewige Eis unterfahren und erst vor Alaska wieder
auftauchen. Oberleutnant, lassen Sie die Mannschaft an Bord!«
»Aye, aye, Sir!«
Bernie Cornell hatte zackig gegrüßt, sich dann vor seine Leute
gestellt und ein ›Rührt euch‹ befohlen. Die Männer gingen als-
bald zu ihrem seitwärts gestapelten Gepäck und hievten es auf
ihre Schultern.
Zuerst betrat Chief Engineer Victor McLaren das Boot, ihm
folgte Chief Navigator Frank Collins, dann der Maschinenmaat
Dustin Hollyday. Mit Leutnant Henry Curtis an der Spitze rück-
te dann die Mannschaft über die Gangway und betrat das geriffel-
te Stahldeck der POSEIDON I.
»Das ist ein Kasten!« sagte Obermaat Jimmy Porter. Er wirkte
wie ein Bulle in Uniform, dieser Dickschädel, der Beine besaß wie
Säulen und Pranken, die einen Granitstein auspressen konnten.
»Schlank, rassig und wohlgeformt wie meine Susi!«
»Du kannst dich ja gleich aufs Deck legen und es versuchen!«
rief Bill Slingman. Er konnte sich solche Reden leisten. Gegen ei-
nen Bill Slingman kam keiner an. Er war fast zwei Meter groß –
ein Paket aus Muskeln. Jeder in der Navy kannte ihn als Schwer-
gewichtsboxmeister der Marine. Daß er ein Neger war, kümmerte
hier keinen. Hier war er Kamerad, und wenn er seine Paradeuni-
form anzog, wie heute, machte überhaupt keiner mehr den Mund
auf, denn er hatte mehr Ordensbänder angeklemmt als mancher
Offizier. »Vietnam«, sagte Bill Slingman dann versonnen, wenn er
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die Blicke der anderen sah. »Aber keine Silbe davon, bitte! Ich
will auch nie mehr davon reden.«
Commander Nicholson blieb auf der Plattform zurück, wäh-
rend seine Mannschaft das Boot bestieg. Neben ihm stand Dr.
Paul Blandy. Er hatte die Hände in die Uniformtasche gesteckt.
In seinem Mundwinkel pendelte eine Zigarette. Er kannte jeden
der dreihundert Männer, hatte sie gründlich untersucht und sich
als Arzt gewundert, daß es überhaupt noch so kerngesunde Kerle
wie diese hier auf der Welt gab.
»Was meinen Sie, Doc?« fragte Nicholson plötzlich.
Dr. Blandy klemmte mit den Zähnen seine Zigarette fester.
»Was soll ich meinen, Commander?«
»Nennen Sie mich Jack. Wir werden bald die besten Freunde
sein, weil wir die meiste Arbeit an Bord haben werden. Schielen
Sie mich nicht so an, Doc … ich bin kein Hypochonder.«
»Ich weiß, Sie können Nägel fressen und behaupten, es sei Spar-
gel.« Oberarzt Dr. Blandy blickte auf die ins Boot hinabsteigen-
den Matrosen. »Jeder von ihnen ist eine bestens geölte, durchtrai-
nierte, bis zur letzten Schraube kontrollierte Kampfmaschine. Sie
haben wirklich die beste Mannschaft der Welt, Jack.«
»Sie wissen, was unsere Aufgabe ist, Doc?«
»Natürlich. Es klingt so schön, so menschlich, so engelhaft, so
gottähnlich – suchen Sie sich aus, was Ihnen paßt, Jack – wenn
man sagt: wir sind da, um den Frieden der Welt zu garantieren.
Mit Atomraketen und Atomtorpedos an Bord, die – einmal abge-
feuert – mondähnliche Zustände auf der Erde hinterlassen. Wie
fühlen Sie sich dabei, Jack?«
»Ich bin Soldat, Doc.«
»Auch eine Antwort! Mehr kommt ihnen nicht in den Sinn?«
»Wissen Sie was Besseres?« Nicholson betrachtete den jungen
Fähnrich z.S. Herbert Duff, der gerade seinen schweren Seesack
mühsam über das Deck des U-Bootes schleppte. Ein lieber, netter
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