Sin blanca en París y Londres

1932·0.33 MB·spanish

by  George Orwell

Sin blanca en París y Londres es el
vívido relato del tiempo que Orwell
pasó entre los más pobres de la
sociedad, un recorrido por los bajos
fondos. Fue la primera obra que
publicó Orwell, escrita cuando era
un escritor primerizo, y narra su
primer contacto con la pobreza.
Describe meticulosamente un
mundo de miseria y penalidades,
duerme en hostales infestados de
insectos, en casas de acogida,
trabaja como friegaplatos en un
inmundo restaurante parisino, se
alimenta de migajas y colillas de
tabaco, vive con vagabundos, un
soñador artista callejero y un ex
militar ruso muerto de hambre… Al
revelar una realidad impactante
que hasta entonces permanecía
oculta, Orwell dio por primera vez
un rostro humano a las estadísticas
de pobreza, y además encontró su
voz.
George Orwell
Sin blanca en
París y Londres
ePub r1.0
Titivillus 21.03.16
Título original: Down and Out in Paris
and London
George Orwell, 1933
Traducción: Miguel Temprano García
Editor digital: Titivillus
ePub base r1.2
¡Oh, pernicioso mal,
condición de la pobreza!
CHAUCER
I
La rue du Coq d’Or, París, las siete
de la mañana. Una sucesión de gritos
furiosos y ahogados procedentes de la
calle. Madame Monce, que regentaba el
pequeño hotel que había enfrente del
mío, había salido a la acera para
increpar a una huésped del tercer piso.
Llevaba los pies desnudos metidos en un
par de zuecos y el pelo gris suelto.
Madame Monce: Sacrée salope!
¿Cuántas veces le he dicho que no
aplaste las chinches contra el
empapelado? Cree que ha comprado el
hotel, ¿eh? ¿Por qué no las tira por la
ventana como todo el mundo? Espèce de
traînée!
La mujer del tercer piso: Va donc,
eh! Vieille vache!
Después un variopinto coro de gritos
a medida que se iban abriendo ventanas
por doquier y media calle participaba en
la discusión. Diez minutos más tarde
callaron de repente cuando pasó un
escuadrón de caballería y la gente dejó
de gritar para contemplarlos.
Esbozo esa escena, solo para
transmitir parte del espíritu de la rue du
Coq d’Or. No es que las discusiones
fuesen constantes, pero aun así rara vez
pasaba una mañana sin al menos un
estallido como el descrito. Las disputas,
los gritos desolados de los vendedores
ambulantes, los chillidos de los niños
buscando peladuras de naranja entre los
adoquines y, de noche, los cánticos a
voz en grito y el hedor agrio de los
carros de la basura constituían el
ambiente de la calle.
Era una callejuela muy estrecha: una
hondonada de casas altas y leprosas que
se inclinaban las unas contra las otras en
extrañas poses, como si las hubiesen
congelado en el momento de ir a
derrumbarse. Todas las casas eran
hoteles y estaban abarrotadas de
huéspedes hasta el tejado, la mayoría
polacos, árabes e italianos. Al pie de
los hoteles había pequeños bistros,
donde podías emborracharte por el
equivalente a un chelín. Los sábados por
la noche cerca de un tercio de la
población masculina del barrio estaba
ebria. Había peleas por las mujeres y
los peones árabes que vivían en los
hoteles más baratos tenían misteriosas
pendencias que zanjaban a silletazos y
de vez en cuando con revólveres. De
noche los policías solo se aventuraban
en esa calle de dos en dos. Era un sitio
bastante ruidoso. Y, no obstante, entre la
suciedad y el estrépito, vivían los
acostumbrados tenderos franceses
respetables, panaderos, lavanderas y
demás, que se ocupaban de sus asuntos y
amasaban discretamente pequeñas